Весна

Вечерний воздух стал теплее. Его разгоняет слабый ветер и неосторожно ударяет о щетинистую кожу твоего лица, задевая струнки той самой души, существование которой постоянно хотят опровергнуть твои друзья-атеисты. Теплый ветер играет перебором на инструменте души, с легкостью выдавливая из нее необычно светлую, но меланхоличную лирику. Она шепотом слетает с твоих губ, попадает в теплое течение весеннего воздуха и сливается с шумом вечноревущего города. Прохожие никогда не услышат поэзии твоей души. Они настолько глубоко погружены в свои неотложные дела, что, даже неосторожно задевая тебя плечами, не удосужаться взглянуть тебе в глаза. Они идут по грязному тротуару, заплёванному бычками туберкулёзом, по увядающему снегу и вместо того, чтобы почувствовать этот необыкновенно нежный и ласковый весенний воздух, они заглатывают алкоголь из жестяной банки, рассказывают друг другу про вчерашнюю «стрелу», в доказательство демонстрируя ссадины на костяшках желтых пальцев, стучат острыми шпильками, надменно глядя на прохожих. А ты просто идешь и нашептываешь мелодию рождения новой весны. Что эти люди, что этот город в сравнении с тем, чего ты не можешь увидеть и потрогать, лишь только почувствовать струнками души? Всё умрет. Завтра кого-то из нас собьет машина, кого-то скосит хворь, кто-то застрелиться, кто-то повеситься… Город сгорит в кострах нескончаемых войн. Всё умрет. Но останется весна, её нежный и ласковый ветер.
Ты идешь и шепчешь стихи. Безудержно. Непринужденно. Они просто льются из тебя непрекращающимся потоком. Мимо рёв сирены скорой помощи, мимо прохожие, мимо бетонные дома, мимо, мимо, мимо… Город хочет крепко вцепиться в тебя и поглотить, затащить тебя в это болото из стекла и бетона, из мусорных корзин и рекламных вывесок, из яда пиццерий и макдаков, из грязи ночных клубов и рвоты пивнушек, из проданных душ и гниющего мяса… Но ему не удастся этого сделать, пока есть весна. Пока есть весна тебе плевать на то, что мерзкие рожи политиков на обоссанных плакатах обещают увеличить тебе пенсию, что Украина не платит за газ, а США ищет бомбы в Ираке, что твоему знакомому сломали нос из-за челки, что совсем скоро, по предсказанию Майа, мы все умрем…
Ты бежишь вверх по знакомой лестнице к двери своей квартиры, ты забегаешь к себе в комнату, включаешь компьютер… Вот сейчас ты выложишь в интернет всю ту весеннюю лирику, ту чистую и прекрасную мелодию души, которая тихо слетала только что с твоих губ. Чтобы поделиться этим с друзьями, чтобы их тоже задело и овеяло нежным весенним воздухом, чтоб задеть струнки их душ… Но… Голова пуста. Осталось лишь послевкусие. И никакой лирики.
Ты плюхаешься в кресло перед монитором и пишешь: «Весна…»