Ничего не случилось

___

     Уставший, измотанный после работы еле идешь по ступенькам, спускаясь в подземку. Сырость и холод, - что еще можно ожидать от затянувшейся зимы в огромном мегаполисе? Вокруг - толпа, грязная, серая, как и все вокруг, вечно куда-то спешащая и захватывающая в свой поток.
     Подъехал поезд и мчишься по скользким ступенькам, быстро перебирая их под ногами, что бы хоть на минутку быть раньше дома, что бы хоть на минутку быть ближе к дому, дальше от этой грязи и мрака. Толпа тоже не упускает свой шанс, в итоге - протискиваешься между этими раздраженными людьми, измученными ежедневным бесцельным трудом, результат которого лишь боли в мышцах и тяжесть в голове.
     Несильный толчок, от которого сносит немного в сторону на еле стоящих ногах. Начался мерный стук колес, тьма заволокла все кругом этого старенького состава. Протискиваясь между людьми, проходишь дальше от дверей - выходить не скоро, ибо дорога занимает около часа. Мучительного часа, не приносящего ничего, кроме уныния.
     Но что-то не так в этом поезде. Люди, эти усталые люди слишком удручены. И тут же раздается заунывный, почти детский рев отчаянья, плач ребенка одного в темноте, наедине со страхом. Плач от которого все сжимается внутри. Ищешь глазами этот плач, видишь детей, которым родители неумело закрывают глаза, пытаясь отвернуться. Поворачиваешь голову в ту сторону и перед глазами предстает мертвец. Повесившийся. В длинном сером грязном пальто, мерно покачивающийся в такт стуку колес.
    Недовольно пожав плечами - ничего не случилось - равнодушно отворачиваешься, пытаясь сконцентрировать мысли о предстоящем дне, но безуспешно. Металлический привкус крови, ее свежий запах отзывается в сознании, от чего просыпаешься будто ото сна. На сиденье напротив - ребенок, судорожно сжимающий свой кровоточащий нос. Мать даже не взглянет на него, о чем-то шепча своему очередному любовнику. Яркая шубка, золотистая сумка - единственное, что для нее имеет значение.
Засунутые руки в карманы бездумно нащупывают бумажный платочек, который отдаешь этому ребенку, пытаясь хоть как-то остановить темно-бордовые капли, мерно стекающие по лицу и приземляющиеся в месиво под ногами.
    "Покойнику никто не пишет," - играет в наушниках и равнодушие промораживает тело насквозь, оставляя смутную надежду, что поезд когда-нибудь доедет до следующей станции...
Но вот ход замедляется, стук колес становится тише и неяркие огни станции появляются за стеклом. С легким толчком поезд останавливается. Открываются двери и двое, цинично перебраниваясь, заходят в вагон, сдирая безжизненное тело крюком и ногами пиная, выбрасывают это из вагона.
     Пассажиры смениваются другим потоком-близнецом, и поезд с шумом закрывает двери, начиная новый отсчет до следующей станции. Садишься на освободившееся место, делаешь музыку в плеере громче и пытаешься хоть немного вздремнуть, закрыв глаза, ожидая конца пути. Ведь ничего не случилось.

____