Лосар

Новый год — очень странный предмет. Стоит встретить его раз, и уже не отделаться. Он станет преследовать вас, подобно навязчивому кошмару, являясь всякий раз в новом обличии под разными именами. Старый и восточный, китайский и турецкий новые года давно прописались в строках календаря. Им на смену спешит новый год индейцев майя и карнавал папуасов с островов Кука.

Лосар — тибетский новый год. Он загадочен и внезапен. Строгий календарь рассудочного запада не волен уловить нюансы востока. Дата исчисляется по лунному календарю с крайне туманными дополнениями. По неподтвержденным слухам, в нем учитываются не только фазы Луны, но и движение по небу невидимых темных планет и лун. Их не видно, а они есть. Возможно, лишь в уме самих тибетцев.

В этот раз циклы сошлись в разгар масленицы. Черная луна потеснила солнце. Лосар вошел в наше мягкое сердце словно нож в масло. Острый нож гималайских гурхов. Ветер с тибетских гор несет хлопья снега по нашим улицам. Задувает очаги и леденит сердца. Студит мозг предчувствиями. Если восток приходит на запад, значит это кому-то нужно? Или время подгоняет, и небо уже готово пасть на землю?

Природа сознания вне времени. Но нам все равно. Никто не способен спорить с этим весьма неочевидным тезисом. Усталый ум ищет не труда, а праздников. Они не приносят радости, но помогают забыть о будущем. Об изменчивости, старости и смерти. Вашей старости. Вашей смерти. О непостоянстве этого мира. Тщетности надежд. Крахе всего, что вам дорого. О неизбежной и скорой гибели Запада.

Запад умирает. Хотя держится бодрячком. Его воины, шедшие на восток что бы сделать его западом, обратились в прах. Внуки бойцов, несших на штыках истину варварам, склонились пред их мудростью. Христова любовь сломала зубы о твердыни Гималаев. Сердце Азии осталось непокоренным. Из его ран течет не кровь, но лава. Она затопит бастионы запада. Солнце востока слепит нам глаза.

Ищущие новых наслаждений открылись востоку. Любопытные дети Европы, взяв штурмом крепости восточных тиранов, были покорены его жрецами. Шафрановые боги Азии танцуют в их душах. Ноги танцоров в сверкающих браслетах попирают тела побежденных. Руки сжимают прекрасные цветы и устрашающие орудия смерти. Шеи увиты ожерельями из черепов и отрубленных рук. С клыков стекает кровь.

Ужас завораживает. Божественная любовь есть ненависть. Мы знали это, но не были готовы сказать себе. Восточные боги открыли наше лицо. Лицо умирающего хищного зверя. Вера отцов это страх. Попытка укрыться от всепоглощающей пасти смерти. Восток предлагает нам обернуться. Встретить кошмар лицом к лицу. И встать пред ним гордо и смело. Потому что мы сами есть ужас и смерть.

Тела, попираемые танцующими божествами - наши. Отрубленные руки — недолговечность дел. Ожерелье из черепов — безначальная череда жизней. Каждая из которых закончилась смертью. Свирепое время срезало нас как колосья. И сделает это снова. Стремительным взмахом серпа вскрыв нашу плоть. Содрав кожу чтоб обтянуть ей ритуальный барабан. И сыграть на нем свой победный марш.

Это день торжествующего времени. Входящего в нашу плоть словно нож в масло. В этот час мы празднуем его триумф. Новый год это праздник смерти. И праздник жизни. Потому что жизнь и смерть суть одно. Но под разным углом. Так же как любовь и стремление к власти. Люди желают счастья тем кого любят. То есть хотят уничтожить их жизнь как она есть, и дать им другую. Ту, что придумали для них сами.

Смертные хотят быть богами. Танцующими демонами, рвущими в клочья обрыдлую жизнь. Мечтают заменить мир, мозг и сердце порождениями собственного разума. Нам не нужна реальность. Мы демиурги мироздания. Пляшущие восточные боги. В них узнаем мы свое отраженье. Увиденное леденит кровь. Завораживает взглядом василиска. Западные бандерлоги пред ликом древнего Каа. Мы все ближе...

С днем Времени вас, смертные!


Рецензии