Synagogue и Я

                Synagogue  (sinagog )-синагога   “ Англо-русский словарь”


                “ Имейте в виду, что на это существует седьмое доказательство
                и уж самое надежное! И вам оно сейчас будет предъявлено.”
                “ Мастер и Маргарита “ М. Булгаков
               
Утром я отвёз  сына в школу в Санта Монике. Начальную школу имени Ленинa, оговорился конечно, имени Линкольна. Спустился как всегда к Oкеану. Бесконечный песчанный берег-пляж. Слева, у горизонта, Venice Beach, справа у подножия гор, Malibu. Ноябрь,  жара  30 градусов по Цельсию. По Фaренгейту уже и не говорю. Сижу в тени под будкoй спасателей. Самих спасателей нет. Будний день, на пляжах никого, спасать нeкого. Так, что шансов увидеть героев "Baywatch" во главе с Памеллой Андерсон тоже  нет.
Как и договаривались, к 10ти приехал Зямка-одессит. Такой же безработный как и я. Разница только в том , что он безработицей наслаждается и зарабатывает деньги. Ездит, хоть и  на не очень новoм, но "Мерседесе". Познакомились мы в школе ОРТ. ОРТ-Организация Ремесленного Труда была основана в дореволюционной России, занималась обучением ремеслу вырвавшихся за черту оседлости евреев. Потом, конечно, большевики её разогнали. В конце концов ОРТ оказался в Америке, в Лос Анжелесе. Под попечительством этой организации и сушествовала школа английского языка для иммигрантoв из Союза.               
Я обратил на Зямкy внимание в первый день нашей учёбы, он ходил по коридору от класса к классу и раздавал учителям, a в основном это были артисты-неудачники, не попавшиe в Голливуд, баночки с красной икрой. Вручая икру, он повторял " Наш русский сувенир.На память от Зямки-одессита" .
-Ну и шо ты такой смурной ? Зямка протянул мне "Бадвайзер". Смотри красота какая.  Не хуже чем в Одессе на Ланжероне.
-Да безнадёга, работы нет и не предвидется. Вот недавно опять ходил на интервью. Вроде чего- то там лепетал, но никто мне так и не позвонил.
-А что за работа?
-Монтаж лифтов.
-Ты что ж в Америку ехал железяки на горбу таскать ? Не делай неумных глупостей. Пойми наконец. Они же все, американцы, доверчивые, как дети. Они же сладкие. Их сосать надо!! Пиццу привёз-пятёрка чаевых, колесо лоху безрукому поменял-десятка, старику задницу вытер пару раз в день-500 в месяц...
-Нет Зямка, это не для меня.
-Ты, я вижу, чистоплюй. В синагогу русскую ходил?
- Да что мне там делать? У Торы колотиться?
-Не за то говорю. Там Иосиф такой  есть. Заместитель рэбая по хозяйственной части, что ли. Из одесситов. Пойди к нему, скажи от Зямки ты. Может чем поможет… Извини, мне пора. Погнал я к старухе одной сумасшедшей. В Беверли Хиллс  живёт. Собаку я ей купаю. Полсотни за час. Неплохо, а? Ну, до встречи! В синагогу обязательно пойди.
-Спасибо, Зиновий!
- Зямка я, Зямка-одессит.   
На следующий день прихожу в синагогу "Рашн Шабат". Она находится  в Вест Голливуде, рядом с гей кинотеатром. Мыкаюсь в фойе. Вижу идёт толстенный такой дядька с бородой, в чёрном лапсердаке и широкополой чёрной  шляпе. Не то раввин, не то ковбой. За пояс заткнута книга-талмуд скорей всего. Пытаюсь сказать по английски что- то.
-Давай по русски, я Иосиф. 
-Мне Зямка -одессит посоветовал обратиться к вам. Начал было я.
- Ты пришёл таки в правильное место. Тебе здесь всегда помогут. Circumcised ?
Я не понял вопроса.
- Обрезан ? повторил Иосиф указывая  пальцем ниже пояса.
В моей голове пронеслись мысли.
Сказать  "Да ", ну не будет же он проверять, но и не поверит. Нужен, так сказать, кредит доверия.
-Нет, не обрезан, говорю.
-Сделать согласен?
-Хорошо,  сделаю.. но.. я вообще то работу ищу...
- Сделаешь то, что угодно Богу. Бог сделает то, что нужно тебе. Пошли к рэбаю Нафтуле.
Поднимаемся на второй этаж. В небольшом кабинете, за столом заваленнoм книгами сидел рэбай.
- Шолом, рэб Нафтл.
- Шолом, рэб Йосл.
Они заговорили быстро- быстро на идиш.
Наконец рэбай говорит по-русски: Тебя как зовут? Я назвал cвоё имя.
-Нет! это не подходит. С таким именем в церкoвь или кирху надо идти,а не выполнять завет Авраама и подниматься к Торе. Будешь Эхудом. Завтра к восьми приходи.
-К восьми не могу. Сына в школу отвожу.
-А сыну сколько лет?
-Двенадцать.
-Бармыцтво скоро. Обрезание ему нужно сделать обязательно. Его тоже приводи.
Я на секунду представил, как тащу сына на это дело..
-Нет,- говорю,- сначала мне, а там ..посмотрим.
-Ну ладно,в девять чтоб был.
Прихожу к девяти в синагогу. Иосиф меня уже ждёт. Сам рэбай Нафтуле вышел. Поздравил. Спускаемся на нижний этаж. Там кабинет спецальный оборудован, вроде операционной. Старичoк-доктор у стола сидит, саквояж в руке-прямо как у Остапа Бэндера, настоящий акушерский саквояж. Рядом два смуглых мужика стоят в кипах, лепечут что-то на непонятном языке. Иосиф представляет меня доктору и этим двум. Оказывается иранские евреи они. Говорят на фарси.
Иосиф,значит, за переводчика.
-Ложись, Эхуд, на операционный стол, только вот снимай брюки и всё остальное.
-А иранцы здесь зачем? спрашиваю.
-Присутствовать при обряде обрезания- большая мыцва, честь значит. Бог это видит и зачтёт им.
Хотел спросить или мне чего-нибудь перепадёт от этой мыцвы, но не решился.
Забрался я на стол, лёг. Oни перегородку поставили ниже моего  подбородка, чтоб ничего видеть не мог. И вот тут старик мне укол вкатил, прямо в самый мой ..
Боль дикая!! Я вообще то терпеливый. Руки, ноги в молодости ломал, голову лыжной палкой однажды пробил. Ножом когда-то мне урки по руке полоснули. Но вот такой боли никогда не испытывал. Очухался через минуту-нашатырь мне Иосиф под нос сунул.
-Ну а сейчас ,говорит, кройка будет, а потом пошивочная работа.
-Колит ? доктор  спрашивает по русски. И cкальпелем в то самое место тычeт.
- Колит- говорю.
Он ещё один укол. Я опять в отключку.
.. глаза открыл, иранцы танцуют, в ладоши хлопают, у одного фотоаппарат в руках. Неужели , думаю, он моё обрезанное мужское достоинство сфотографировал.
-Молодец! говорит Иосиф. Вставай, готово. Вечером приходи ко мне домой. Большой день сегодня. Будем праздновать. Дал он мне визитку свою, на улицу вывел, в машину сел и укатил. Перед глазами у меня всё плывёт. Доплёлся до "Форда" моего. Смотрю на часы, за сыном пора, в Санта Монику. По фривэю ехать не решился в таком состоянии. Поехал по тихим улочкам Вест Голливуда. Вдоль дороги лимоны растут и в каждам квартале по
две или три синагоги. Солнце яркое, небо калифорнийское голубое, голубое...
Песню Высоцкого вспомнил, пою на свой лад: “…моя  страна Лимония, родная Синагогия".
 Так по- тихоньку до школы доехал, в норму пришёл. Сын уже вышел, меня ждёт. Домой поехали.
В гараже из машины выхожу, на брюки свои посмотрел. На самом видном месте огромное пятно крови. Газетой "Лос Анжелес таймс“ прикрылся, до квартиры доковылял. Пришлось рассказать сыну, что со мной произошло. Он расстроился.
-Ты что ж, папа, теперь бороду и пейсы отрастишь? В синагоге целыми днями пропадать будешь? Работу перестанешь искать?
Успокоил я его и в качестве доказательства тут же сел за стол, страницу " Требуются на работу " открыл.
Понравилось мне одно объявление. Резюме в конверт положил, адрес написал и говорю сыну:
-Завтра в школу поедем, напомнишь мне в почтовый яшик опустить.
Сын на конверт посмотрел и говорит: -Офис компании этой в двух кварталах от- сюда. Давай отнесём твоё резюме прямо сейчас.
Переоделся я и мы пошли.
Приходим на Вилшир Бульвар. Oфис этот в красивом здании из стекла и бетона.
Поднялись на 10 этаж, зашли в приёмную. Секретарша улыбается, будто весь день меня ждала. Отдал я ей конверт и уходить. Oна на резюме моё посмотрела:
- Подождите минутку-и в дверь к босу.
Выходит минуты через три.
- Зайдите пожалуйста.
Сын на стул сел, а я в кабинет захожу.
За столом  человек сидит. Встал, руку мне протянул и давай вопросы задавать про мою специальность, что делал, как делал и тд. У меня голова кругом, но что-то в ответ говорю. А что говорил-убей не помню.
Так минут 15 он меня мурыжил и говорит:
-У нас несколько кандидатов ещё есть. Мы вам позвоним. Гуд бай.
Знакомая песня, думаю. Вышли мы на улицу с сыном, на обратном пути в " Джек ин зе бакс"  зашли. Вспомнили, что целый день ничего не ели.
Идти вечером к Иосифу у меня уже не было сил. Позвонил я ему, он не очень и настаивал, но в синагогу утром велел прийти.
И началось моё хождение в религию. Хожу каждый день в синагогу, рэбая Нафтуле слушаю, ну и Иосифу всё время напоминаю, что работа мне нужна.
Через пару недель надоел я ему видно так, что он мне опять говорит:
-Эхуд! Ты сделал то ,что угодно Богу. Теперь Бог сделает то, что очень нужно тебе!!!!
Хотел я его послать подальше, но в храме ,так сказать, божьем не решился. Просто повернулся и ушёл.
".. проклятая Лимония, а с ней и Синагогия !"
 В тот же вечер мне позвонили из офиса, куда мы с сыном относили моё резюмe:
- Можете ли вы приступить к работе в Понедельник?


Santa Monica , California. November 1992