Записки из дневника десятиклассницы
***
Хочется звонков и надоеданий, свиданий и признаний в любви. Один день холода может перечеркнуть месяц тепла (в отношениях), также как и ложка дегтя сводит на нет старания тысяч пчел.
***
Кто бы знал, чего стоит преодолевать желание позвонить ему каждые две минуты? Кто бы знал, как тяжело заставлять себя не думать о нем постоянно? Кто бы знал, как трудно хранить на лице маску спокойствия, когда сердце колотится в груди и рвется наружу, лишь бы слиться в его сердцем, чего стоит носить эту маску лишь для того, чтобы ему не надоесть, лишь бы удержать его, остаться интересной и неповторимой?! Игра. Блеф и актерская игра правят миром. Как же иногда больно соответствовать миру, в котором живешь.
***
Он прекрасно понимает, что после его слов, так, как было, уже не будет никогда. Все пройдет. Сейчас он придет домой, разденется, ляжет в кровать… он не забудет то, что сказал. Он будет думать об этом и обо мне. Правда, минут 20. Ему ничто не помешает спокойно уснуть и видеть цветные сны. Он забудет их, когда проснется, забудутся вчерашние переживания и сказанные слова… он встанет спокойный, я бы даже сказала непоколебимый. Он что-то твердо решит. Решение. Ответ на день. Созвучно с «муж на час». Да! Я нашла себе название! Я девушка на месяц для него. Я буду помнить моего милого выдумщика и философа, просто потому, что он был. Был такой нежный, ласковый, трогательный до глубины души с грустными-грустными глазами…
***
Я его потеряла, когда поняла и испугалась, что могу его потерять. Больно. Не хочется жить. Он со мной играл. Вся жизнь игра. Но каждый представляет себя гроссмейстером, а потом, со слезами на глазах, вдруг понимает, что он лишь маленькая пешка на шахматном поле. Меня двигала его рука. А сейчас я не вижу выхода, передо мной тупик. Я живу или может давно умерла? Я не знаю. Так вышло.
***
Мысли. Мысли роятся в голове и давят. Давят так, что больно глазам. По щекам катятся крупные слезы… От слез легче, если это не слезы жалости к самой себе.
***
Я знаю себя. Я пыталась узнать его. Интрига. Я судорожно пыталась докопаться до истины. Он не стал глядеть на мои мучения. Он помог мне. Открыл мне себя, как шкатулку. Лучше бы он этого не делал. Шкатулка оказалась, совершенно неожиданно для меня, не музыкальной!
***
Слова льются из руки и из головы на бумагу. Пишешь – становится легче. Перечитываешь - будто мысли другого человека. На некоторое время даже апатия какая-то наступает. Но потом слова возвращаются и вновь и вновь звучат в голове: я ему не нужна. Он лишь новое звено в цепи.
Свидетельство о публикации №211031001964