Мне ещё завтра тебя хоронить...

Давно не получалось вот так сесть и расслабиться. Вытянуть гудящие ноги и пшикнуть пивом на все тяжелые, но уже прошедшие клавиатурные будни.

Последняя глава переведена в формат и мой старый трудяга электронный редактор уже заканчивает стараться, дошлифовывать что ли...

-Алло,- морщась, говорю, даже не соизволив посмотреть, кто же там так настойчиво жаждет меня услышать.

-Привет, Саня, как творение?!

Коля  кричит, на заднем плане, разрывая пространство басами, даже через сто пятьдесят километров бьёт по ушам некое новомодное направление музыки. Не могу припомнить ни одного случая, когда мой славный литературный агент мог бы поговорить о делах в более приемлемых условиях.

-Готово!

-Ну, ты молоток, друже!! Вот это я понимаю уровень работы! Это ...

Я морщусь ещё сильнее, хотя куда там?!

-Коля! Коля-я! Хватит! Все завтра по утру вышлю!

-Надеюсь там всё, как договаривались?!

-Пока-а, Коля-я!!

Он ещё вроде бы пытается что-то ввернуть, но я неумолимо жму красную кнопочку, прерывая собственные муки.

На мониторе выскакивает ярко-алая заставка окончания редактирования и чуть запаздывающий по причине старого веника, писк вроде как предупреждает о успешно выполненной перегонке образов.

-Ух, ты мой, валенок,- счастливо улыбаясь, треплю своего верного старичка по металлическому краю системного блока,- натужился мне тут аж на три гига! А, это у нас полновесная книга!  Ну-ка, давай-ка глянем...

Пиво на пол.

Штекер в разъем.

Шлем на голову.

Проигрыватель на перемотку со звуком.

Тут же ярко вспыхивает стабилизатор эмоций.

Пусть кадры только скользят мимо, хаотически приостанавливаясь по непредсказуемому желанию программы и нет полного погружения, но само ощущение чужой даже для меня, автора, жизни просто ввинчивается глубоко в подкорку, меняя все вокруг, меняя саму суть...



Ну, где-то через пол часа я сказал «стоп» и, ещё минут десять побултыхавшись в электроном психиатре, окончательно вернулся в узкое кресло с пивом и гудящими ногами.

-Та-ак,- привычка говорить с компьютером, как с личностью уже давным-давно стала повседневностью,- а, вот сигарет-то и нет по такому-то поводу...

Ничего тогда не мешало сделать заказ и подождать, пока до моего восьмого этажа доберется курьер. Какой-нибудь рыжий и прыщавый пацан, недовольный из-за верного осознания, того, что за пачку сигарет чаевых уж точно не дождешься...

Но в те мгновения, когда в голове ещё продолжали проноситься ожившие только твоей и именно твоей волей и фантазией, яркие, наверное, почти живые образы, ждать совсем не хотелось.

Куртку на плечи одним натренированным движением.

Кошелек в карман.

Ключи с полки и одним прыжком в оба ботинка.

-Жди,- с усмешкой тыкаю пальцем в монитор,- Я вернусь.

На лестничной площадке тихо и грязно. Сумрак почти умершей или просто заляпанной лампочки не соответствует парящему на крыльях настроению.

Ступеньки.

Ай, как в детстве через три, громадными прыжками...

-Человек!- голос, как клещами вырывает меня из эйфории.

Я спотыкаюсь и чуть не лечу кубарем по следующему пролету.

-Что?

-Сигареты не будет?

Из темноты седьмого этажа выходит высокая мощная фигура.

«Как в дурных боевиках»- проносится где-то почти в затылке дурашливая мысль.

-Как раз за ними.

Человек вскидывает руку. Что-то гремит так, что в ушах бухает особенно звучный колокол.

Кто-то... Нет, что-то с силой толкает меня в грудь.

Вот теперь я точно лечу спиной по ступеням.



-Саня,- хриплый голос дергает и дергает.

Глаза с трудом открываются. Веки тянутся в разные стороны, свет тут же выбивает слезы. Я начинаю моргать.

-Коля?

Надо мной в ярком тумане выплывает сосредоточенное лицо моего агента.

-Ага.  Ты как?

-Норма.

И это правда. Тело чувствую прекрасно. Руки здесь. Ноги тоже. Что не так?!

-Хорошо. Ты полежи пока, а попозже человек один зайдет... Поговорит...

-Коля! Стой!- что-то, словно несмазанные шестеренки скрипит в горле, говорить тяжело,-
Что за хрень-то?!

Он не отвечает.

-Коля-я!


-Вас обнаружили в вашем подъезде этажом ниже,- говоривший точно был ментом.

Пусть у него хоть пять дурацких маек одето и кеды по колено, но говор их ничто не изменит.

-Мёртвым.

Вот тут показалось, что что-то мне все таки «показалось».

-Каким?

-Мертвым. Вас застрелили. Мы пока не знаем, с какой целью? Кто? Но, работаем...

Я тяжело сглотнул и начал шарить по себе взглядом.

Почему мертвым? Я же дышу.

Как в подъезде? Я же в больнице вроде...

Как застрелили?! Я лезу под пижаму – ничего, ни дыр, ни ран, ни швов, ни бинтов.

-Ты чего несешь?!

-Постарайтесь успокоиться и воспринять все, как есть.

Мент говорил, не меняя тона и уровня звука. Позади него безостановочно кружил бледный Коля, а в углу у окна сидел неизвестный мужик лет сорока в очках и халате врача.

Этот тип что-то безостановочно записывал в широкий заляпанный блокнот.

-Коля! Блин, что за дурь?! Ты что разводишь меня так?! Типо актеров нанял?! Да?

Мент продолжал что-то усердно бубнить, а я и не слышал. Смотрел на своего агента и ни черта не понимал.

-Позвольте мне,- вдруг подал голос незнакомец.

Он встал и подошел к кровати. Сел, скрипнув пружинами.

-Давайте, начнем издалека. Около десяти лет назад, один  всемирно известный ученый предположил, что любое слово можно сделать материей, используя скрытые возможности человеческого разума...

-Что вы мне парите!

-Да, ты послушай, болван!- неожиданно взорвался Коля.

-Одним словом,- продолжил врач,- создавать любую фантазию, делая почти осязаемой. Ряд ученых и программистов из числа не осмеявших смельчака взялись и достигли ошеломительных результатов.

Я ошарашено водил глазами от одного к другому, а потом и третьему неудачным шутникам.

-Может, хватит мне тут пытаться уроки Новейшей истории рассказывать, это любой двоечник знает! Все снова начали читать только не так, как прежде, а на сто процентов ощущая всю задумку... Это в любой истории объемных книг можно прочитать!

-Вот вы сами и пришли к нужным вопросам!- заявил врач,-  Но не все могут создавать подобные книги! Только несколько сотен из населения планеты способно концентрироваться до степени полной отдачи образов! А если кто-то из них умирает?!

Я тупо пожал плечами. Весь этот цирк стал уже конкретно допекать!

Что вообще это за шутка такая контуженная, когда совсем не смешно?!

-Его хоронят!

-Да и появляется новый инкогнито.

-Что?!

Сеть просто кишела тысячами полулегальных  объемных книг с дурацкими псевдонимами.

Где-то кто-то вдруг смог «родить» произведение, но чего-то побоялся.

Где-то кто-то вдруг изобрел программу, кодирующую разрозненную фантазию, сжимающую цвета, слова, предметы в образы...

Да, вообще, мало ли на свете путей  обмана Системы?! Если кто-то смог придумать идею с ограничением, другой легко мог бы эти самые ограничения расширить...

 -Мы можем создавать истинных Писателей снова и снова.

Я, правда, искренне улыбнулся.

Все, верю, о-о-очень смешная вышла шутка. Достойный прикол.

-Стоп! Хватит! Разыграли, молодцы, где у вас тут скрытые камеры?!

Врач быстро посмотрел на мента. Взгляд откровенно опечаленный.

-Вставайте,- устало выдохнул тот,- Нам есть, что вам показать.

-Вы про что?

Коля вновь остановился. Мне показалось, или в глазах старого друга стояли слезы?!

-Пойдем, Саша, пойдем,- он скорее молил, чем приглашал.

«Господи, да, что у вас тут происходит?!» - взвыло что-то внутри груди и, похолодев частым снегом, опало на сжавшийся ледяным комом желудок.


Дверь, коридор, поворот, коридор, лифт.

Мимо быстро проходят люди.

Много людей.

Разные люди.

Меня слега пошатывает и ноги почему-то слабы.

-Вы поверите,- тихо говорит мент и за его спиной со слабым жужжанием разъезжаются широкие дверцы.

Вниз на три этажа, вновь коридор, только более узкий и абсолютно пустой.

-Куда ведете?!- раздельно, пытаясь побороть предательскую дрожь во всем теле, спрашиваю
у Коли.

Молчит.

Широкие двери, сбоку криво повешенная табличка: «Морг».

На громадных столах два тела.

Столы как будто из сплошной плитки, тела не накрыты ничем. Где там американским боевикам до наших реалей?!

Сразу вижу себя. 

Белый, словно оплывший по столешнице. Грудь вспорота, по лбу долгая алая линия параллельно бровям.

-Простите,- с реальной виной в голосе шепчет врач,- вас уже вскрыли, я не знал.



Коля сидел в соседнем кресле и смотрел куда-то в пол.

-Ты продолжишь серию про Вора. Она очень читабельна на Постсоветском пространстве. Мы выдадим все, как будто недостающие книги уже были написаны и только ждали редакции. Скрыть факт твоей гибели у них не получилось, поэтому, теперь ты должен забыть обо всем, что прежде было твоей жизнью... Хрена мать–то, какая... Тяжко... Тебя, как это сказать, клонировали... Да-а, это плохо...

Я молчал.

Тело до сих пор крупно трясло, а руки на коленях сами собой отбывали ритм.

Во рту сухо и гадко. Интересно, если я только появился на свет и ничего не ел, то почему смог заблевать половину морга?!

Чем смог?!

-А ты?!- почему-то в такие моменты в голову  лезут самые нелепые вопросы.

-Я уже подписал уйму бумажек и теперь, не да Бог, что про тебя всплывёт -  меня даже не найдут... Понимаешь, ещё десять лет назад даже самое крутое издательство было просто издательством. А теперь, когда любой наркотик может совершенно безвредно заменить книга, любое вино, любой секс, любой страх... Ты же прекрасно знаешь, на каких вершинах сейчас они...

Коля неопределенно махнул головой куда-то вверх и впервые за все время, что мы здесь посмотрел прямо в глаза.

-Ладно, прощай. Мне ещё завтра тебя хоронить...