Плакала кукушка

Уважаемые читатели ! я почистила свои записи в блогах. А вот эти стихи мне удалять было жалко. Я писала их с чувством.

1. Плакала кукушка горлицею:
Что ж я, баба глупая, понаделала?
Положила яйцо в гнездо ворона,
Чёрна ворона ненасытного.

Думала, палаты дубовые,
Терема высоченные, светлые
Ворон тот кукушонку покажет,
Слова добрые и приветные
Ворониха ему скажет.

Принесла сорока на хвосте весточку,
Скушал кукушонка воронёнок,
Чёрный воронёнок,
Сын Ворона.

Плакала кукушка горемычная:
Что же я наделала, глупая?
Положила яйцо в гнездо Ворона,
Чёрна Ворона ненасытного.





2. Не было у женщины сыночка,
А была красавица дочка.
Дочка выросла, ушла за судьбою,
И осталась женщина вроде бы вдовою.

Накопала глины лопатою
И слепила сыночка патлатого.
Положила сушить на окошечко,
А сама легла полежать немножечко.

Солнце жаркое на окошечке
Поласкало мальчонку немножечко,
Отвалилися ручки и ножки,
А на лбу засияли рожки.

Увидала маманька уродца,
Сбрызнула водицей из святого колодца.
Приросли тотчас ручки и ножки
И куда-то исчезли рожки.

Но вернулась красавица дочка,
Переночевала всего одну ночку,
Невзлюбила братишку патлатого,
Молодого ещё, неженатого.

Обижала маманьку дочка,
Не терпела её сыночка,
Утром как-то раненько встала,
Молоточек в шкафу отыскала.
И разбила дочка патлатого,
Молодого ещё, неженатого.

И опять маманька лопатою
Месит глину для внука патлатого,
Ручки, ножки ему прилепила,
На окошечко посадила.

Вот вернулась красавица дочка,
Не было у неё своего сыночка,
Увидала мальчонку патлатого,
Рыжего и кудлатого.
Завернула в сорочку нательную
И запела ему колыбельную.

А маманька глазами тусклыми
Смотрит в небо и песней грустною
Поминает сыночка патлатого,
Молодого совсем, неженатого.

3.  Этот человек не воскреснет. Совесть сожрёт его с потрохами, если УЖЕ не сожрала. Имея интеллект, недюжинный ум, достойное образование, он мог бы стать Человеком. Он выбрал путь другой, путь обмана и цинизма. Он превратил свою жизнь в дешёвый спектакль с шутом в своей главной роли. Он надругался над сотнями поверивших в его чувства читателей, он хихикал, когда читал строки любви и признания. Он падал со стула от хохота, когда получал любовные письма от поклонниц его «ТАЛАНТА», который он соскрёбывал со страниц чужих сайтов. Наверное, он страдал. И обращал своё страдание в миазмы, в которых тонул сам и тянул за собой других. Как Николо Паганини, он будет скитаться по свету, прежде чем найдет приют на чьей-либо благодарной земле.



Устали буквы, затихли слова,
Как будто с "Похмелья" болит голова.
Он выдохнул всё.
Что так долго хранил.
Свободно вздохнул
И свой взгляд устремил
Туда, где всё будет
Отлично иль нет,
Туда, где не ведают слова "Запрет",
Где властвует мода. Любовь, Красота,
Где в душах свободно
Живёт Пустота.
Здесь душно, убого,
Здесь лучше не жить,
И лучше исчезнуть,
Себя схоронить.
Оставить на память две сотни "стишат"-
Пусть фаны читают,
Пусть фаны молчат,
Скорбят по Поэту ,
Жалеют Его,
В награду не просит Поэт Ничего.

( А за что просить награду??? Он сознает, что не за что. И в этом – ещё одно проявление сущности старого циника).


4. Идёт караван по пустыне,
Устало ступают ноги,
Шагают верблюды к Медине,
Туда, где повержены боги.

Песок забивает уши,
И режет глаза болью,
Высушивает жажда душу,
И слёзы становятся солью.

Оазис дрожит и тает,
Блестит серебристой пылью
И медленно улетает,
Расправив прозрачные крылья.

На старых мазарах заброшенных
Злые шакалы тявкают ,
Когда караван подходит,
Они, как собаки, гавкают.

Верблюды уверенной поступью
К мазару тому приближаются,
Шакалы, как змеи пустынные,
По норам своим расползаются.

Идёт караван на Север,
Идёт из Мекки в Медину,
И воют в пустыне шакалы,
Бессильные пред ЕДИНЫМ.