Пыль

«Чую запах пыли. Нет, это не запах. Это состояние пыли. И не говорите мне, что вы не испытывали этого состояния. Не поверю ведь. По сути говоря вообще, все мы- пыль, которую рано ли поздно засосет несчастный пылесос мира сего. Ну да ладно, не об этом сейчас, давайте познакомимся, что ли. Меня зовут Линда и я социопат, каких много.
Да, я такая же, как и вы. Да, я такая же ,как и мы. Да, я такая же, как ты. Да, мы с тобой такие. Я – социапотическая пыль, существо нового времени.» - подумала рыжеволосая девушка с глазами-щелочками, которые замечали все детали, орлиным носом и сквернословными губами, красными, как раскаленное железо.
 Это и есть Линда. Ей 16 лет. И подобные мысли ей лезут довольно часто, особенно, когда она попадает в новую школу и приходиться другим ученикам рассказывать о себе. Это надоедает ей так, будто вот уже на протяжении нескольких лет некая навозная муха наровиться залететь эдак в рот. Линда чувствительна очень, проницательна до облысения. Вот она стоит перед своими новыми одноклассниками. Снова. Первые три парты третьего ряда – озлобленные умники, незнающие себе цену. «Здравствуйте, пыль, я - пыль »-мысль номер один в голове Линды при виде умников.
Первые две парты второго ряда – местные звезды, переоценившие себя, коронованные шлюхи всея школы. По ним видно: вульгарный макияж, безвкусица в одежде, глупая, новомодная речь, подобие взгляда редкостной сучки. «Здравствуйте, пыль, я-пыль»-мысль номер два в сознании Линды.
Остальные две парты этого же ряда принадлежат подросткам категории «НеЗнаюКкомуПодаться». И им тоже Линда отдает свое учтивое приветствие, мысленное приветствие.
Весь третий ряд отдан под правительство самых бездарей, людям, которые сначала не учатся, а потом через двадцать лет ноют и задаются вопросом, почему они не учились, почему занимались черт знает чем, почему гнили в уже истлевшем окружении. Нет, осознание своих ошибок не должно происходить рано или поздно. Должно быть рано. И это можно предугадать, если ты знаешь людей. Это их ряд, таких подобий пыли, но им тоже отдается приветствие.
Линда стояла и созерцала уже столько раз виденную картину. Умники неловко смотрят на ее длинные спутанные рыжие волосы. Звезды пялятся на рваные синие джинсы, а подобия пыли уже отпускают пошлые шуточки.
Рыжеволосая девушка ростом не большая, как уже было сказано, на ней рваные джинсы, черные кеды, которые так полюбились подросткам и детям, футболка с логотипом «The Rolling Stones ». Она и не полная и не худая. Нормальная. Слишом тонка для умников, слишком толста для Звезд. Вообщем, особенная.
Линда краем уха слышит, что учитель просит ее сесть на свободную парту. Краем уха. Она всегда слышит весь этот сброд только краем уха, не более того. «Мысли должны быть свои, мысли должны быть одиноки, по крайней мере, мои»- так считает Линда. В ее понимании не  нужно слушать эти пылинки, они мелкие сошки, но очень умело контролирую  друг друга. Слушая их более внимательно, может появиться вероятность заразиться социальным маразмом. Благодаря этим пылиночкам, более крупный мусор пропагандирует свои многообещающие идеи- «Каждому по мусорному баку, никаких пылесосов!». От подобных метафор Линда всегда улыбается. Но чаще всего получается оскал. Хищный такой, неприкрытый ничем, неподдельный оскал. Так улыбаются не все.
Только пылесосы. Но на каждого пылесоса есть свои пылесос….
 Урок истории. Никто из сих сидящих в этом классе не понимает всего значения истории в целом. «Это наши идеалы. Боги и идолы. Никому их не переплюнуть. Всевидящий Наполеон, Праведный Гитлер, Роковой Сталин, Ненасытный Македонский, Божественный Цезарь и т.п….таких людей больше не будет. Они кометы, возглавившие и вдохновившие целые эпохи, поставившие эпохи. Именно эти люди сделали человеческую жизнь чем-то большим, чем скудное продолжение рода. Великие актеры нашей жизни именно они. Хотелось бы сыграть на одной сцене хотя бы одну минуту….Таких людей больше нет. Остальные – пыль и ее подобие… мысли, мысли. Значение истории в том, чтобы смотреть на себя в прошлом и узнавать будущее. Значение истории в том, чтобы СДЕЛАТЬ те же самые ошибки и войти в эту треклятую историю. Значение истории в этом, чтобы попытаться принести нации одну свободу, но на самом деле, сделать свободу только предлогом. Мы придем к тоталитаризму»- мысли, мысли. Эту девушку окружают одни только мысли. Линда вовсе не вникает в то, что трещит этот старый пень, учитель по истории. Рыжеволосая преспокойно водит карандашом на титульной стороне дневника, рисуя что-то невообразимое для сидящего стада рядом.
Линда закидывает голову назад. Глаза ее закрыты. Она не спит. Просто…она в себе.
Картина № 1. Море. Водная гладь, простирающаяся от начала сознания Линды до его невидимого края. Пляж где-то рядом, пахнущий каким-то свежем песком и молочное небо, так нежно играющие роль бесконечности.
-Мы все когда-нибудь умрем. И вот сюда не попадем. Точно….
Линда лежит на песке раскинув руки, цветное платье ласково развивается по ветру. На ее лице улыбка. Не оскал. Улыбка. Ласковая, утонченная. Чистая, как это небо.
 -Наша бесконечность -это этот молочный потолок. Мы будем смотреть на него и после смерти. Обивка гроба нам в помощь!
Молочное небо злится. Оно визжит треском гроз, рассыпаясь в пепел, рассыпаясь в пыль.
Море кричит о помощи. Кто-то его топит. Кто же? Линда его топит. Море сгорает. Море превращается в пепел, превращается в пыль.
Линда. Оскал.
Картина № 2. Пустыня раскинулась по сторонам. В середине ровная, как мысль у стада, дорога. Желтые полоски. Старый автомобиль. Несется на всех лошадях в пустоту, в никуда, в сознание Линды. А за рулем она. Пот струится по ее тела, вырисовывая картины авангарда. Волосы спутаны, но развиваются от ветра, врывающегося в разбитые окна авто. Из магнитолы вырывается   кричащий  Мик Джаггер.
- Бога не было. И небо нас не будет любить, ибо мы черви!
Оскал. Хищный оскал, предвкушающий кровь. Не сложилось. Машина сгорает. Линда- пепел. Линда-пыль. Ей не дали додумать.
Картина № 3. Линда лежит. Справа девочка-труп. Слева парень-труп. Запах гниения. Сладкий и приторный запах их тел. Сырая земля. Линде не страшно. Мы ведь пепел. Мы ведь пыль. Линда ловко касается указательным пальцем губ мертвого пальца. Его закрытые веки, сложные губы, треснутые под гнетом его молодости, холодные пальцы, окоменевшие холодные пальцы. Линда касается его губ, еще сладких от жизни, но таких холодных, как и ее душа. Это не некрофилия. Это дань уважения перед пылью.
«Нас кремируют позже. Поэтому я тоже умру» - мысли, мысли- тараканы, тараканы.
Картинки кончились. Звонок  прозвенел. Пора в новую фантазия, Линда. Автор тобой сегодня очень доволен.
Коридор. Окружают Линду умники, стоящие у окон. Звезды у стен шепчутся о чем-то пыльном. Подобия пыли привлекают их внимание. А Линда рисует в своей голове кровавую баню их расстрела. Красота бывает разной:
Стена – Кровавый буйный Айвозовский.
Окно – Кровавый нестандартный Ван Гог.
Двери- Кровавый правильный Леонардо.
Вы же тоже рисуете эти картины, так ведь? Как и она, Линда, вы тоже социопаты, но такие же пассивные, как и она, боящиеся открыть огонь на поражение. Преданные псы своему миру, боящиеся сыграть в рулетку на выживание.
Линда- мразь, каких много, но у нее большое будущее. «мы строим империи мыслей, но все они уходят в унитаз в конечном счете » - мысли, мысли- тараканы, тараканы.
«Мы- пыль. Мы- пепел. Мы –вольный мусор. Мы-иделальные существо, созданные Господом Богом, который своих созданий не любил.
Мы не делаем идеальный мир. Мир  идеальными не дает нас. Мы- империя Пепла. Нам срочно нужен Гитлер…»- мысли, мысли- тараканы, тараканы…