Cтара, одинока и величава

Каждый божий день я наблюдаю одинокую картину, полную безысходности и какой-то личной трагедии, которая абсолютно никого не волнует, которая останется лишь в моей памяти, через годы почти забытая.
Каждое утро, когда солнце лишь немного выглядывает из-за горизонта, воздух веет свежестью, пахнет росой, а улицы ещё не запружены ревущими моторами и спешащими людьми, на третьем этаже моего дома, на потрескавшемся балконе стоит старая женщина. Всегда она одета в выцветший халат, и ноги её обуты в расклеившиеся тапочки, думаю, многое повидавшие на своём веку.
Её сморщившиеся руки сложены в замок, а на безымянном пальце правой руки поблескивает золотое кольцо, наверное, единственная драгоценность старушки. Даже я знаю, что её муж давно умер, судя по слухам, множество десятилетий назад, ещё после войны. А она всё носит кольцо, которое, быть может, хранит память о её муже, давно уже истлевшем…
Волосы старой женщины белы, как чистый снег, собраны в куцый хвостик. Спина немного согнута: всё-таки, старость берёт своё. Но её поза, некая решительность, какая бывает у умирающего зверя в капкане, когда у животного есть выбор – или умереть, или отгрызть себе лапу, - всё это говорит о том, что она – женщина, которая многое пережила, и что ничто уже не  пошатнёт её дух, даже всепоглощающее отчаяние, страх умереть совсем одной. Она уже смирилась.
Я живу в одном доме со старухой. Серая, невзрачная хрущёвка – обитель состарившихся людей, их детей, который уже давно выросли, и нового поколения - таких, как я.
Вот я выхожу из дома, к примеру, за хлебом, или, может, в школу, вижу бабушек, которые сутками, в любое время года оккупируют лавочки и перемывают кости всем ближайшим жильцам. Тот себе новую машину купил, а та любовника в квартиру водит, шалава эдакая.
Но она не такая. Старая женщина, стоящая на обшарпанном балконе. Она смотрит на улицу, полную жужжащих машин и людей с серыми лицами, которые не выражают ничего, кроме лёгкого беспокойства и напряжения. Старуха где-то вдали от городской утренней суеты, она взирает на всех глубоким взглядом, наполненным смыслом. Она величава, величава по-своему.
Одинока. Она так одинока. Муж давно умер, а детей у неё так и не появилось. Никто не проводит её до последней остановки на её долгом жизненном пути. Никто не поддержит её, морально ли, физически - не важно. Она одинока, как единственное дерево во всей округе, стоящее на равнине в грозу. Это дерево ждёт своей молнии, последней, и не с кем разделить свои чувства. Философские мысли, или, к примеру, насущные хлопоты.
Не с кем. Поделиться.
Осанка старой женщины, величавый взгляд, готовый встретить конец, руки, крепко сложенные в замок, белоснежные волосы. Она стара, одинока и величава.
Последнее время я стала задумываться над этим. Над собственной старостью. Ведь, кажется, что так много времени должно пройти, прежде чем наступит этот момент. Но с каждым годом дни пролетают всё быстрее, незаметнее.
Неужели меня тоже может настигнуть такая старость? Без детей, без мужа, наедине с собой, стареньким телевизором, жёлтыми занавесками, холодной водой из под крана, безвкусным чаем?..
Мне сразу же хочется жить каждой секундой, не пропускать ни единого момента из предстоящих лет.
Пожилая женщина. Я разделю с вами старость. Мне больно видеть вас такой одинокой…