Письма к небу

Он каждый вечер выходил в этот старый парк. Несмотря на холода, вечерний зной, снежный ветер или же дождливую слякоть, он не пропускал ни единого дня в своей жизни с тех пор. Почему-то с собой носил трость. Хоть казалось, что на свой молодой возраст она ему не нужна была, но в парке я видела его всегда с ней.
 Задумчиво уходил в свой мир, в мир какого-то спокойствия. Он писал письма к небу. Как бы это не звучало странно, но именно  небу. Он как-то признался мне в этом.
  Каждый вечер, вы только представьте, каждый вечер, он приходил сюда. Садился на скамью перед домом, в котором она когда-то жила. Многие не занимали это место, потому как знали уже, что сегодня вечером должен прийти парень с тростью.
 Насколько хорошо я была с ним знакома, для меня оставалось загадкой то, почему он продолжал соревноваться с судьбой и всё ещё верить. Казалось бы, он молод, красив, умён, перспективен, жизнь могла бы дать ему тысячу уникальных возможностей, стоило бы ему только пожелать, но он твёрдо стоял на своём.
 Каждый вечер он исписывал десятки листов. В его руке ручка, будто выполняла танец пламени, когда он притрагивался ею к чистым бумажным листкам.
 Мне нравилось наблюдать за его помешенной гениальностью к этим письмам. Он всегда был верен своим принципам. С тех пор, как жизнь нанесла ему пощечину, мне казалось, что самым преданным другом для него было одиночество. Но, если даже это его не устраивало, он никогда не проявлял своего недовольства. Одному ему известно, какие эмоциональные бури он переживал у себя внутри во время тех жизненных перемен.
 Я им всегда восхищалась. Такой стойкости духа ещё не встречала.
 Когда-то на мой вопрос «Чего же ты ждешь?», он просто с лёгкой улыбкой ответил: «Прощения. Она меня не слышит, но небо - таки услышит».