Ау, Муза? Где ты?

После разного рода замечаний!!!
 
Решила стать писателем, радовалась.
Обложилась книгами самых известных классиков и приступила к работе.

Начала с Пушкина и поняла, что поэзия не для меня, уж больно талантлив,  аж мурашки по коже пошли.
 
Потом перечитала Сэлинджера, Голсуорси, Диккенса, Хемингуэя, Ремарка - ужас какой-то.
Это ж надо как писали, что ни повесть - за живое берет.

Положила на стол Гоголя, я с ним не в ладу была.

Ну? Думаю, ну здесь-то найду что не так, ах – нет. Правда-правда понравился.
 
Наверно, сказываются годы, когда  и что читаешь.
В общем, очень удрученная своей бесталанностью, решила отложить это занятие, и начать укреплять веру в себя.

Просто надо забыть все, о чем читала, и искать свои жизненные наблюдения.
 
Пошла на улицу, с бабульками поговорила, с людьми пообщалась -сходила в народ.
А муза так и не идет.
 
-Ау, Муза? Где ты?
 

Спряталась где-то…

Сижу пишу, и от всего что читаю, все предложения смешиваются в кучу.

Смотрю - пишу о Триумфальной арке, а ведь это не я, а Хемингуэй!
Потом - почему я не птица - опять же Островский.

Все больше читать не буду…
Только писать.
 
Пришла в отчаяние. Ну, что ж можно написать после таких глыб?!
 

А что делаю люди в отчаянии?
Правильно - идут к холодильнику.
Открыла холодильник, вытащила докторскую колбасу, поела с чувством и… О, прозрение!
 
Стану писать на колбасе - и вкусно, и приятно.

Теперь буду совершенствоваться.
Муза сжалилась - вернулась, да как вкусно!!!