Те, кто пьёт вместе чай

Свет, маленьким огненным мотыльком, свет, свет – среди ночи, цепочка огней. Фонарщик спускается по городу, остывающему от дневного тепла, по каменным плитам, по вымощенным мостовым, спускается вниз, зажигая огни, даря каждому дому – огненного мотылька. Вежливо приподнимает шляпу, встречая улыбку, озорной взгляд. Они вьются вокруг, стучат о стекло. Тук-тук. Кто там? – Это я, тот, кто спускается вниз, по каменным мостовым, зажигая огни, тот, у кого лукавые морщинки собираются в уголках глаз, и за ухо заправлена тронутая сединой прядь.

Там, где-то внизу, на набережной, на причале, где лодки чуть качаются, еле слышно, почти незаметно, его ждет водяной. Ладонью хлопает по воде, прислушивается.… Вокруг тишина, и над рекой дымка сливается поодаль с лесом, и не разобрать, где небо, где лес, а где вода. Он ныряет бесшумно вглубь, сквозь толщу, скользит, невесомый и гибкий, и звезды кружатся над миром. Там, на самом дне, сладкие корни, про которые знают лишь рыбы, но разве кому они это расскажут…

Придет фонарщик, вернется из глубины водяной, на набережной, на причале, под звездами, ночью и в темноте, они будут пить ледяной из термоса чай, есть хрустящие донные корни, трубки долго курить, ароматного табака выпуская клубы, хоть водяному и не к лицу как бы…. окруженные танцующими светляками.

Что еще нужно для счастья, что…
Так незаметно, вот оно, счастье…