Подошвы

Бритва, сменная одежда, зубная щетка, пара книг, таблетки, ампулы от всех напастей и многоразовый железный шприц - я собрал чемодан и застегнул тяжелую молнию. Спускаюсь по лестницам, лифтам в таком положении доверять никак нельзя. На улице меня уже ждет такси. Мокрый снег липнет к ботинкам. Утро, люди идут на работу, а в моей голове играет какой-то знакомый спокойный джангл, повторяясь вновь и вновь. Дверь захлопнулась и я удаляюсь с этого места, где произошло столько страшного и отвратительного. Пятно крови на рукаве рубашке лишний раз напоминает мне об этом. Там, где я буду через шесть часов, меня никто не ждет, впрочем, как и здесь, меня никто не провожает. Одинокий мир и пустота вокруг. Я не собираюсь начинать новую жизнь, потому что знаю, исправить что-либо мне уже не под силу. Да и желания особого нет, человек приспосабливается к любым условиям. Таксист о чем-то спрашивает, я лишь молча смотрю через окно на проходящих людей, щурясь от встречного солнца. Эта схватка с судьбой оказалась опаснее, чем я предполагал. Теперь главное держать удар и не упасть на колени пред ликующей толпой, даже если все зрители против меня. Главное не выиграть, главное - не проиграть. Мой враг быстрее, сильнее и тактичнее, а все, что есть у меня - стремление оправдать ставки тех, кто все же поставил на меня. Хочется надеяться, что такие есть. Я слышу как трибуны скандируют отправить меня в нокаут, ревут после каждого удара и заводятся, когда я сплевываю кровью из отбитых почек. Когда судьба подойдет ближе, надеясь на моё бессознательное состояние, я вопьюсь ей зубами в глотку, это весь мой план. С похмелья начинает немного укачивать, приоткрывая окно, прикуриваю сигарету, таксист опять что-то лопочет. В голове крутится все тот же, услышанный где-то, трек и я слегка отстукиваю ритм коленкой. Мне вспоминаются герои моих рассказов, если мне суждено исчезнуть, они взорвут этот мир за меня, им известно больше об этой системе и возможных лазейках в центры управления. Они знают ровно столько, сколько вы. Никому не скрыться. В тусклой сети коридоров слышится удаляющийся кашель. Избитые лампочки нервно мигают, то оставляя нас во мраке, то ослепляя люминесцентным светом и обнажая зеленые стены. По углам прячутся антигерои "я", готовясь к прыжку. Я открываю глаза и вижу как дорога под нами начинает исходить черным дымом, сажа от которого оседает на лобовом стекле, смахиваемая дворниками. Асфальт плавится и колеса вязнут в этой пучине, скорость падает, люди вокруг движутся все быстрее. Вот мы окончательно встаем, мой таксист впал в ступор и молча сидит, глядя вперед. Я хватаю чемодан с заднего сиденья, открываю дверь и перепрыгиваю на тротуар, задыхаясь от копоти горящей дороги. От людей вокруг я вижу лишь удаляющийся шлейф, они мечутся туда-сюда с бешеной скоростью. Воздух разбивается и осколки его вонзаются в мою память, разрезая события и перемешивая коллажи с эмоциями в случайном порядке. Аммиачные пары разъедают глаза. Текст медленно выходит из печи.