вечера

Бывают такие вечера. одинокие, но безумно приятные.
Когда ты выходишь из душа, включаешь любимую песню на полную катушку, забираешься с ногами на диван, закрываешь глаза, и вдыхаешь запах мокрых волос. Эти вечера особенно приятны, когда настроение ни к черту. Пусть слезы, пусть даже в голос... Но ты одна. Ты можешь делать, что ты хочешь. Тебе больше не нужно играть счастливую и улыбаться. Не нужно судорожно вытирать слезы, и натягивать счастье на лицо, когда кто-то заходит в твою комнату. 
Паршиво. Но свободно. А от этого где-то там, внутри сердца, где-то там, глубоко-глубоко внутри тебя, постепенно включается лампочка, отвечающая за счастье, как бы говоря: "сигнал есть". Загорается она как фонари по утрам: медленно и не сразу. Чтобы не ударило в душу ярким светом из сердца, и не ослепило. 
И вот сидишь ты на диване, в руках чашка давно остывшего чая, кофе, молока. может даже чего-то покрепче. Запах мокрых волос. Вкус слез на губах. Свобода.
А на утро лампочка загорится до конца, и ты проснешься. Рядом стакан с остатками ночного напитка, на щеках высохшие слезы, сковывающие кожу. На забытом включенным компьютере проигрыватель с той самой песней. А ты улыбнешься в зеркало какой-то смешной дурочке, с ужасно заплаканными глазами, и почувствуешь счастье. От свободы. 
Такие вечера нужны каждому.
Они выливают из нас лишнюю грусть.