Эскизы жизни

Это был последний урок в сегодняшнем расписании – шестой. Старый, седой учитель рисования ходил между рядов, просматривая работы учеников из–за спины. Он любил это время урока, когда ученики его уже завершали рисунки, и он мог видеть итог работы. Шестиклассники  вдохновенно трудились над своими акварелями. Маленький Павлик сидел за первой партой и  усердно водил простым карандашом по листу бумаги. Сегодня он не открывал коробку с красками, а листов бумаги становилось вокруг него все больше. Это заинтересовало учителя. Он тихо подошел к нему. Мальчик рисовал детали, каждую на отдельном листе, обложил ими уже всю парту. Облака на небе, холм  с двумя березками. Теперь старательно выводил   полукруг уходящего за горизонт солнца.
- Павлик, что же ты делаешь?
-  Я рисую эскизы, – уверенно ответил ученик.
- Когда же ты соединишь их в единый сюжет? Времени урока остается все меньше.
- Да, успею еще, - махнул  рукой Павлик, - есть время…Главное - эскизы правильно нарисовать.
- Но ты же так не увидишь главной идеи, у тебя все разрозненно, – то ли удивился, то ли возмутился учитель рисования.
Однако, Павел продолжал свое дело, никак больше не реагируя на замечание. Ничего больше не сказал уставший учитель. Отошел к окну. Истекали последние минуты урока. Скоро звонок… Он вдруг подумал о себе, и жизнь представилась ему такими же эскизами. Отдельными  картины всплывали в памяти: родной дом, тополь у калитки, речушка среди выжженной солнцем степи. Возвращение из армии и мама, плачущая от счастья, что вернулся живым. Студенческая аудитория, уходившая вверх амфитеатром.Первый учительский день. Астры в букетах. Тихие школьные коридоры после уроков, когда школа отдыхала от этого шума разноголосицы детства.  Но эти жизненные эскизы почему–то не становились общей картиной. Чего–то не хватало. Главной идеи. В чем же она? Почему детали жизни ускользали и не хотели становиться  единым сюжетом? Давно уже прозвенел звонок, класс опустел мгновенно, а учитель все так же стоял у окна, задумавшись.  Он вдруг понял, чего ему всегда недоставало. Той девочки, которой носил он портфель домой после уроков. Так явно теперь образ её возник в памяти: длинные волосы, белый бант и нежность, когда проводила теплой ладошкой по вихрам его непослушным, иногда касаясь щеки. Он помнил это прикосновение. Они разъехались после  выпускного вечера кто куда, больше он её не видел. Утратил. И даже не пытался искать. Течение жизни оказалось бурным потоком, который нес его до седых висков. Как будто бы  все правильно было нарисовано в его эскизах, но без нее картина жизни утрачивала смысл. И сейчас ему хотелось сказать этому шестикласснику:
- Как я завидую тебе,Пашка, что ты все еще можешь успеть. Сложить все эскизы воедино и быть счастливым, а мне это уже не суждено.
  Вдруг резкий звонок оборвал его размышления.
- Куда это звонок, ведь все уроки уже завершились? Балуется кто–то, – решил учитель.
 Но звонок оставил неприятное ощущение.
- Вот так и я доживу когда–то до своего Звонка, не написав главной своей картины, – подумал старый художник.
Дорога домой сегодня показалась ему длиннее обычного, никак не уходил из памяти образ девочки, длинные её волосы, летящие на ветру, и белый бант...