Маленький праздник

                Посвящается моему
                брату Бирту Петру
               

       Флебо Пастелло стоял на берегу моря. И впервые за многие годы он смотрел на море вот так, как бы со стороны. Он уже не мог взять свой баркас и выйти на промысел. Море совсем не изменилось с тех пор, когда он впервые со своим отцом вышел в море. И вдруг он вспомнил фразу, которую сказал в тот день отец: «Сынок, я передаю тебе эстафету». Никогда, за всю свою рыбацкую жизнь  он не вспоминал эти слова. И вот они чётко всплыли  в его памяти. Или, кажется, он услышал их сейчас. Флебо резко отвернулся от моря и зашагал прочь. Он сначала не понял, откуда взялось вдруг у него это раздражение, но вскоре всё осознал. Передавать свою эстафету было некому. Его сын погиб. И это он, Флебо Пастелло, не мог себе простить.
          Шум моря становился уже слабее. Флебо ускорял шаги. Вдруг на его пути появилась маленькая девочка. Она показывала указательным пальчиком в сторону моря, а её сосредоточенные глаза внимательно глядели вверх. Флебо остановился и всё же обернулся. Там, вдалеке, стояла в голубом мареве громадная фигура парня в сером костюме. Он стоял прямо в море. Что-то знакомое было в этом молодом человеке. А особенно глаза. Да, это были глаза его сына, Паулино. Флебо смотрел  в его синие  глаза, затем помахал ему рукой. Сын ответил ему тем же.
           Тут голос девочки стал особенно каким-то громким: « Он сказал тебе пока, пока… пора, пора вставай, я уже давно встала». «Почему вставать?» - спрашивал себя Пастелло.
             Маленькая Анита, его внучка, стояла рядом. Только теперь Флебо понял, что сын приходил к нему  во сне. Это был маленький праздник для него. Тихой и светлой грустью наполнилась душа Флебо Пастелло. Теперь они встречались только так. Флебо погладил по голове внучку, посмотрел на неё внимательно, угадывая в её лице знакомые черты сына.

Февраль 2007г.