Обь

   Все летит к черту.
   Ничего не складывается: все плохо, все непотребно, все страшно.
   Душу раз за разом наполняет печаль. И тоска. И уныние. И грусть. И скука.
   Не знаю, куда себя деть. Куда себя еще кинуть. Вокруг, словно в бушующем темном океане, стремительно разворачиваются сотни событий: кто-то радуется, веселится, хлопает в ладоши, ссорится, улыбается, влюбляется – а я сижу около открытого окна и бессмысленно всматриваюсь куда-то вдаль сквозь падающий снег.
   И так уже несколько вечеров подряд.
   Непрекращающееся ощущение.
   Кажется, что на тебе весь свет клином сошелся. И ты один среди развалин.
   Грудь мою распирает. Вековое гнетущее одиночество, царящее среди пестроты окружающей толпы, сжимает меня в свои тесные железные тиски и больше не отпускает, будто я ему нужен. А раньше оно само уходило, спешно ретируясь при виде друзей. Что-то клокочет внутри и грозится вырваться, сердце стучит в несколько раз быстрее, бешено мечется в поисках своего темпа. Но не находит его уже пару дней.
   Adagio, думаю, ему бы неплохо подошло. А иногда выходит Presto или Prestissimo. Или, что еще хуже, Lento – грузное и медленное, величаво смертельное настолько, что, кажется, будто сейчас метроном совсем остановит свое тиканье, и кому-то придется прервать свою божественную игру, чтобы завести его заново.
   Я трус. Я слишком глуп, чтобы что-то провернуть. Мне просто страшно уйти, хлопнув за собой дверью. И разбив кристально чистое, как только что возникший лед, стекло на её деревянной створке.
   Это слишком громко и вызывающе.
   Хотя?..

   Я вышел на улицу и остановил машину:
   -Подбросишь до Оби, а?..