Кеды

А ты слушаешь электронную музыку. И знаешь не меньше десяти ее видов. И назовешь по именам не меньше сотни ди-джеев.
А я сдохну через тридцать-сорок лет, надышавшийся честно заработанной свободой и все еще верящий в Дженис Джоплин, о которой ты абсолютно ничего не знаешь. В прокуренной квартире в лучших традициях одиночества – такого, каким пугают тридцатилетних неудачников.
Легко быть тобой. Не чувствовать каждый миг боли и счастья одновременно, потому что мы все еже живы, но никто не знает, что произойдет в следующую секунду.
Ты никогда не пронесешься сквозь все свои мысли и страхи, медленно спускаясь по ступенькам с крыши девятиэтажки. Ты даже не знаешь, как вскрывать вены. А я, черт, никогда не расскажу тебе об этом.
Думаешь, весь смысл каким-то странным способом сосредоточен в твоих удобных кедах. Мне было бы смешно думать так же. Жмут. Руку на прощанье, как после неудачного собеседования на работу. Но я не расстраиваюсь, потому что не люблю.
И когда-нибудь я обязательно тебя встречу и скажу: «Эй! Привет!», но не назову тебя по имени. И не потому что мне все равно, а потому что просто не буду его помнить. Мало ли таких.
И если ты придешь посмотреть на мое пустое тело в последний раз, возьми с собой плеер с любимой электронной музыкой. Чтобы ничего не менять тогда, когда менять что-то уже поздно.