Поэтесса

            
Писала непонятные стихи,
Зато читала их с таким надрывом,
- А нас загнали слушать за грехи?" 
Вон в зале как бранятся некрасиво!
Литкритик морщит лоб, рождая мысль,
Он должен написать отчёт о встрече,
Он должен отыскать глубокий смысл
И осветить его в своей газете.
Все мучаются, каждый о своем:
Мужчины – в перерыв попить пивка бы,
А бабы -  посудачить кто о чем,
Да что с них взять! На то они и бабы!
А после встречи будет интервью.
«Поэт  всегда один, - она обронит, -
Так было,  будет… Жизнь – как дежавю.
Он одинок, хоть нищий, хоть в хоромах.
Ах, лично у меня? Всё хорошо!
Я издала пять книг  и жду шестую,
И этот год удачно завершён.
Да, жизнь моя идет не вхолостую.
Как я пишу стихи? Я не пишу!
Как  пОшло говорить: писатель пишет.
Я, знаете ль, поэзией дышу!
Жаль, что не каждый этот вздох услышит…
Что ж огорчаться? Это наш удел.
Смотреть  на это дело надо шире.
Поэзия – для душ, а не для тел.
Поэты – одиноки в этом мире.»
«Я понял Вас»
- « Меня Вам не понять!
Вы, право, журналисты – словно дети!
Вслед за поэтом я б могла сказать:
Мне нужно то, чего и нет на свете!»