Эпитафия поэту

Он никогда не совершал ошибок.
Он будет вечно молодым.
И без стеснительных улыбок
Вдохнет ушедшее, как дым...
Уйдет! Чтоб вновь не возвращаться,
Прослывши пьяным и больным
Туда, куда не докричаться,
Туда где он навек один.
Уйдет, чтоб быть в покое, в славе
Померкнушей так скоро за спиной
В собачьем расстворившись лае,
Застлать дорогу за собой
Осенним блеском и печалью
Застыть в годах. До той поры,
Пока исчезнут без прощанья
Все знавшие его миры.
Он был таким. Грешил.
Спивался последние года.
Но помнил нас и всей душой любил.
Немного что умел, но не беда...
Он был поэтом? Может быть...
Он был философом, но что же?
Он не рискнул Пророком быть...
Любил людей, и ненавидел, все же.
Метался. Звал. Всю жизнь навзрыд
Захлебывался страстью, болью!
Он был свечой под колпаком обид.
Под сводом правил, принципов, и доли
Своей он не хотел. И жаждал также сильно.
Он был глупцом. Пророком был...
И был никем среди ничтожной пыли.
И пылью будет там куда и уходил.