Чучело

Она была девочкой с вечно растрепанными волосами, ноги у нее вечно были в синяках, а маникюр к шестнадцатилетию она сгрызла. Она всегда улыбалась, но часто уходила в себя. Она веселила окружающих, но внутри нее частенько было пусто. Она была этакой пацанкой, способной влиться в любую компанию. Но что было за этой маской веселья?
Она никому не рассказывала про себя всё до конца. Что-то утаивала, что-то не договаривала, что-то просто не говорила. Она все время пела, все время танцевала, но так, чтоб никто не видел и не слышал, на людях же она прыгала и бегала, словно заведенная. Ей было весело везде, но внутри она чувствовала себя одинокой. У нее никого не было. Друзьями она не обзавелась. Нет, она общалась с людьми, причем довольно свободно, но внутри нее друзей не было. Совсем.
Внутри она ощущала себя неким чучелом на масленице, вокруг которого все прыгают, танцуют и веселятся, а потом сжигают это самое чучело. Вот и она себя каждый раз сжигала: отдаст свою энергию людям – и сжигает. Всё по-новому.
Она не умела радоваться искренне, внутри нее эмоций не было, а снаружи они лились просто через край. Она слишком много играла в этой жизни, она действительно была куклой. Кукла, которая нужна всем, а ей не нужно никого. Ей было постоянно тяжело, а снаружи она была легка и порхала словно мотылёк. Для всех она любила весну и лужи, а внутри нее была вечная зима.
Для себя она была чучелом, всего лишь чучелом, которое любят все, которому не нужно ничего.