Наш Латинский квартал. Художники

 Маринка-святой человек. С улыбкой рассказывает, как её бил первый муж и тут же дарит мазь от моего синяка. Пройдет, уверяет, за пару дней. Кормит бездомную скотину, гладит пробегающих мимо шавок. Человек.

 Похвалилась недавно. Заработала шестьсот рублей. Уже давно кинули в нет объявление и вот первый звонок. Жених заказал портрет своей невесты. Понравился, бонус-шоколадка. Друзьям запросто так творит. Что скажешь? Художник. Время, даже нынешнее, паскудное, на него не влияет. Просторы вечности открыты и воздух свежий обдувает лицо. Человек.

 Принесла свои работы. Наивны. Марин, учиться надо. Звонила по объявлению одному. Обалдеть, я столько не зарабатываю. А рука сама вырисовывает складку крыла доисторического ящера. Странные у тебя мотивы, Марин. Хрень какая-то. Девушки, драконы. Поехала бы на юг. Срубила бабла.

 Она смеётся. Мечтаю, но похоже никогда. Семья, сын. Тимур, кстати, в маму пошёл. У него всякие черепашки, чудовища. Учиться ему надо. Надо бы надо, но... Понятно.

 Сколько сейчас по России таких талантливых? Ещё надеются, ещё верят. Творят самодельно, от себя. Без учителей. Потому что нет денег, а если и появляются, то на жратву. А она и не парится. Живёт. Художник. Вы видите? Ни хрена вы не видите!