Степь

         Отдыхали мы как-то в Крыму. В те далёкие, до перестроечные времена можно было на берегу Азовского моря, в скалах, со стороны Керчи, ближе к Отрадному, разбить палаточный лагерь или установить пару палаток и наслаждаться степными и морскими красотами. Любоваться тюльпанами, гонять зайчишек, ловить бычков и улыбаться, улыбаться и улыбаться от счастья за себя, за Крым, за любимых, за море, за степь и за то, что так не похожи – Крым и Сибирь.
Вечерком, когда сил хватало только на то, чтобы промурлыкать что-то важное под нос для близких людей – типа, с любимыми не расставайтесь, возникала какая-нибудь история из жизни. Назовём её – «На сон грядущий».
         Серёга - мой брат, на ночлег залазил под москитную сетку и сливался с природой Крыма отдельно от честной компании. Мы в палатке – тётя, я и две сестрёнки или лучше «родственницы». Так нас тётя представила – родня мол.
Раскинув руки и ноги, перешёптываясь, ничего не понимая, не пряча улыбок ... до самого рассвета ... запасаясь счастьем ... шушукаясь пополам с поцелуями, вдыхая морской и девичий аромат, мы смело смотрели в глаза вечности, мы знали - так будет всегда ...
Я и сейчас улыбаюсь ... Когда это было? ... И было ли? ... Было! Хорошо, что было ...
Цикады вторили нашему настроению, и мы парили над степью и морем. Прибой успокаивал и будоражил воображение. Луна, звёзды, шелест волн, звуки, звуки и чей-то далёкий не человеческий  хохот.
Кто так смеётся в Крыму и только в ночной степи? Я слышал этот смех и под Алуштой, и под Одессой, и под Севастополем. Кто это? Интересно – надо будет выяснить. Обязательно!
         Серёга просит у тёти страшный рассказ перед сном.
       - Не приучен я без страшненького, говорит, в сон удаляться. Надо, чтобы мурашки рядом щекотали и убаюкивали со всех сторон разные там ведьмаки. Ну, держит брат марку перед крымскими «родственницами». Всё, мол, нипочём Серому.
Тётка умела рассказы заплетать. Такие кружева у неё получались – у взрослых волосы неделями дыбом торчали. Жуть такую подольёт, не до «родственниц» потом. Я его остановить пытался с его просьбами. Да куда там. Вошёл в блажь.
        - Ну, слушайте, коль не уснуть без сказки. Только не сказка это.
        - Так вот – кто-нибудь видел, чтобы я в подпол спускалась когда?
Мы повспоминали – нет, такого не припомним.
        - То-то же! Я и говорю – не сказка это. Девчушкой была ещё совсем, в классе четвёртом училась. Дом у нас на двух хозяев. У каждого своё крылечко, а подполье-то по верху всё равно сообщение имеет. Иногда слышно, что у соседей происходит, когда за картошкой, например, или вареньем  спустишься.
В этот раз мамка за картошкой отправила. Сижу тихонько в подполье. Оно глубокое, как колодец. Свет через лаз из кухни подсвечивает. Жутковато, потому головой не кручу, а картошечку пальчиками перебираю и в ведёрко складываю. Вдруг, шорох над головой со стороны соседей. Ближе и ближе и сопит кто-то, и кряхтит. У меня пути назад, как только через этот шорох, нет. Голова сама глаза поднимает. Гляжу, бабка Мария, башку просовывает из темноты и пыли. В платочке и в паутине, какие-то разводы по щекам. У меня такой прыжок образовался, что я с ведром картошки пулей на кухне оказалась.
Мамка смотрит на меня, и понять не может, как я тут очутилась. Чуть о потолок затылок не раскроила.
        - Ты чо, Лидуха? Ты кого там встретила под печкой? Никак на суженного загадала, а явился ряженный? Потом прижала к груди – видно, что мне совсем лихо.
Трясёт меня за плечи – говори, доча, чо там причудилось?.
        - Да, бабка Мария припёрлась к нам в подпол. Она чего туда лезет-то? Перепугала насмерть!
        - Ты кого сочиняешь, доченька? Бабка Мария вчера представилась вечерком и лежит сейчас на табуреточках, помытая и причёсанная. Ей не до картошечки. Царство ей небесное, соседушке нашей.
        - Мама, я в своём уме, и если ты не веришь, ступай и подсоби ей – Марии нашей развернуться в тесноте под полом.
Не полезла мама подсоблять. Как, говорит, пришла, так и уйдёт сама. Мы ей плохого не желали  и при жизни с уважением относились.
        - Может, забыла чего тебе сказать?
        - Ох, мама!
С тех пор в подполье я не ходок!?.
         А я слышу, меня кто-то в сторону отталкивает, и в серединке ютится.
        - Серёга, ты что ли?
        - Ой, братуха, я … я.
        - Ты чего?
        - Да, не спрашивай – скучать без вас, родимых настроился и зябко что-то стало в Крыму. Не гоните, я посерёдке люблю, в компании, чтобы с родственницами. Отпуск короткий, а хочется многое сказать …
        - Ох, и по душе мне тёткины рассказы – это Серёга бодрым таким голосом.
Ну, это понятно – спать нацелился, а у нас в палатке тепло и солнышком пахнет ...



Октябрь 2010 г.