Сказки на пепелище

Есть такое время, когда день уже ушел, а ночь еще не наступила. Это часы раздумий. Иногда на смену им приходит бессонница. Поэт любил это время. Он устраивался у камина, ближе к огню, и смотрел на пламя маленького костра. Оно то замирало, то вспыхивало и металось в неистовстве, не имея возможности вырваться на волю. Его душа не находя ни радости, ни покоя. А день сегодняшний принес только новую боль. Там, на столе, лежал, высыхая от краски принтера, её портрет. Этот образ, знакомый до боли, он любил много лет. Ямки на щеках, грустные глаза… Казалось: время притупит боль разрыва. Надеялся на это. Ведь говорят: «Время лечит». Плохим оказалось лекарство – не помогло. А сегодня Она явилась к нему из прошлого. Совершенно случайно. Или так кажется, что случайно? Ведь он ждал, искал. Мечтал найти. И вот образ её лежит на столе, запечатленный на бумаге. Поэт долго вглядывался в эти родные черты. Он помнил завитки её волос, смешную родинку, загадочное выражения глаз.Потерянное блаженство…
Он не заметил, как прогорели дрова, покрылись пепельной серостью. Жар,таившийся под ними проступал, как капли крови.
- Как эти обгоревшие дрова похожи на меня.Ведь я сгорел,поседел,и душа моя без тепла стала остывать, а костер страстей моих стал гаснуть. Отчего сегодня мне снова так тревожно, как в далекой молодости? Снова сомнения и растерянность, привычная жизнь как будто сошла с рельс, и я сам не свой. Или свой? Тот, другой, каким был тогда с ней. Он запутался в своих мыслях, не знал, как быть теперь, когда Она снова вошла в его жизнь. Ведь так бывает, когда не знаешь, как быть с каким-то явлением в своей жизни, но уже точно знаешь, что без него не сможешь тоже. Не в силах отказаться, не в силах лукавить перед собой.Камин угасал, Поэт так и сидел недвижимо.Вдруг резко запел мобильник. Это звонила Сказочница, так некстати прервав его уединение.
- Снова сидишь и замерзаешь у камина, знаю. А ну–ка кинь дров,пока я монолог тут  обдумываю свой, – услышал он торопливый и требовательный её голос. Знал: спорить с ней бесполезно, тем более, когда аргументов нет. В самом деле, когда кора ярко вспыхнула в камине , стало уютнее и теплее
- Я тут подумала, - продолжала она уже спокойным голосом, даже интонация деловая появилась в её тоне, - давай я Избраннице твоей сказку напишу, чтобы льдинка в её душе растаяла. Ты же знаешь – я смогу. А когда я плачу над своими сказками – тот, кто их читает, тоже плачет. Со слезами уходит горечь. Я напишу ей сказку о Любви,о Мечте и о том, что нужно верить в свой Свет. Он есть в жизни всегда: когда покупаешь хлеб в магазине, теснишься в маршрутке по утрам, когда болит голова от усталости вечерами, когда…-она задохнулась от своей торопливости, замолчав на мгновение.
- Смешная ты, да кто сейчас в Сказки верит. Сказки – это же иллюзия, это призрак реальности. В них нет ни логики, ни реальной основы.
Он даже разозлился на неё, но сбавив тон, грустно добавил:
- При том, это же не мои сказки, а твои. Тем более нет у нее шансов им поверить.
- Как никто не верит? Я верю, – растерявшись, ответила Сказочница, но,спохватившись  вдруг,продолжала спорить.
 – Так ведь ты сам – Поэт. Давно в реализм перекрасился? И какая разница, кто эти Сказки пишет. Главное, чтобы Душа вот таким серым пепелищем не стала, как у тебя в камине. Сильно греет твой реализм? – она вдруг замолчала. Он тоже молчал, знал, что мысль свою она еще не завершила.
- Помнишь, осенью, когда сердце мое заледенело от горечи, ты не думал о логике, просто писал стихи, и я выжила тогда, – она прерывисто вздохнула и замолчала. Поэт понял, что больше она ничего не добавит.
-Ладно, пиши свою сказку, сегодня ты права. А иначе зачем мы пишем? Для чего? Чтобы  стало кому–то теплее, чтобы верили в чудо, в мечту, чтобы хватило сил что–то не утратить. Чтобы Надежда и Вера в душах людских жила. Чтобы не покинула их память… Телефон давно отключился, а он теперь уже разговаривал сам с собой. Появилось новое чувство, новая энергия. Поэт деловито заполнил камин дровами. Пламя радостно вспыхнуло.
- Разве может Сказочница писать свою сказку на пепелище? Пусть пишет у огня, и ей будет тоже тепло, видит же сквозь стены, как утверждает. А я иду кофе варить, мне тоже всю ночь не спать. Сонеты писать буду Избраннице своей и сплетать их в венки. Судьба мне такая: гриф этот ХРАНИТЬ ВЕЧНО ЛЮБОВЬ по жизни нести.