Серокрылой

- Почему?
Я медленно выпустил тонкую струю дыма в ночную мглу. Струя превратилась в бледные клубы пара, которые медленно растаяли перед моими глазами. В последнее время я слишком много курю. Это всё-равно, что медленное самоубийство, довольно ощутимо повышается степень вероятности, что лет этак в сорок я заболею раком лёгких. Но я не планирую дожить до сорока лет, по крайней мере пока. Такие как я долго не живут.
- Почему я так слаб? – снова спросил я у звёзд.
Ведь было время, я был сильным. Я был очень сильным. Я был один против всего мира. Я и сейчас один, но с миром у меня перемирие. Не в мою пользу.
Я щелчком выбросил окурок, проследил взглядом за падающим с седьмого этажа огоньком. При ударе о землю сигара высекла ещё две маленькие искры, отскочившие в разные стороны. Подумав секунду, я закурил последнюю в пачке сигарету. Я уверен, что я брошу курить, но потом. Когда захочу жить дольше сорока.
Звёзды мне не ответят. Я могу ответить сам себе, наверное, но для этого надо думать, анализировать,  а мысли доставляют мне в последнее время слишком много неприятных мгновений. Печальные это мысли в большинстве своём. Я не буду думать, не сейчас, я хочу просто покурить и ни о чём не думать.
Я затянулся.
Нет, невозможно ни о чём не думать, когда куришь. У любого курящего человека будет задумчивый вид, уж не знаю с чем это связано.
 Как красиво сгорает льняное волокно сигареты, это вызвало в сознании воспоминание о детстве, когда я любил бросать в костёр обычную бумагу и смотреть как она порывисто скукоживается и чернеет, не в силах сопротивляться стихии.
Древние люди разводили огонь ценой долгих и упорных усилий. Они натирали себе мозоли на руках, но не сдавались. Для них огонь был символом жизни,   наивысшим счастьем, гордостью племени. Людей, которые сторожили костёр называли Хранителями Огня.
А теперь достаточно просто крутануть резким движением большого пальца колёсико зажигалки. Щёлк! Как всё просто…
На край балконной перегородки осыпался серый пепел. Сигарета становилась всё короче и короче. Прямо как жизнь. Вот сгорю как эта сигарета и стану просто дымом в ночной мгле. Может быть, научусь летать…
Да, правильно люди говорят: «Не зарекайся». Стоило мне только дать себе обещание никогда не влюбляться, как я тут же влюбился в девушку, которую даже никогда не видел, по крайней мере визуально. Наверное, я просто не могу иначе, приходится миритmся со своей природой. Хорошо хоть, что влюбляюсь я редко и не в каждую встречную. Правда, если влюблюсь, то это надолго, а след в душе останется навсегда.
Как серый пепел.
Что ж, когда-нибудь я сгорю окончательно. Сигарета не бесконечна… Я хотел-бы быть сигаретой, только если бы она меня покурила, тогда я смог-бы коснуться её губ.
Я рассмеялся этой мысли. Мой смех утонул в темноте. Мой смех улетел вдаль.
Почему когда мне больно я смеюсь чаще чем обычно? По логике вещей должно быть наоборот.
А хотя у меня по жизни всё не как у нормальных людей. Ага, я ненормальный. Совсем недавно говорил о том, как боюсь боли, а теперь, вот извольте, влюбился. Я чё, мазохист?
Да, я мазохист.  С сигаретой в четыре часа утра лучше думается. Тьфу ты, весь балкон в дыму, наверняка просочился и в комнату. Родители до сих пор не знают, что я курю, но это вопрос времени, я ни от кого не таюсь.
 Серокрылая. Ага, я дам ей это почитать. Интересно, а как это называется, любовное, письмо, эссе на тему: «Как я классно покурил» или просто пейзажно-лирическая зарисовка? Наверное, всё вместе, три в одном, блин.
Я хотел - бы лететь с тобой рядом, чтобы смотреть как ты рассекаешь небо своими серыми крыльями. Я прилечу к тебе, обязательно прилечу. Вот только вспомню как это, летать…
Спасибо, что ты рядом.
Я выкинул сигарету. Описав красную дугу, огонёк сиганул вниз вслед за предыдущим. А звёзды всё также молчат в чёрном коктейле небес. Я хочу улететь отсюда, улететь домой. В мой настоящий дом,  туда, где я обитал до своего появления на свет. Но сначала я должен понять, зачем я здесь. Как ты там говорила, понять цель счастья и вроде бы что-то ещё… Нет, не помню.