Мест нет

В мире больше нет нчиего.

Я видел сон. Младенца били. Маленькое тельце корчилось под ударами тяжелых ботинок. Кровь изломанными струйками стекала по бледно-розовой коже. Ни крика, ни вздоха. Часто и сильно. Удар--и нет больше лица. Удар--и нет больше жизни. Только синеющий комочек. И пара тяжелых ботинок.

Я никогда не понимал до конца значения фразы "не нахожу себе места". Не понимаЛъ. До недавнего времени. Прошло несколько месяцев. И я ощутил вдруг всей тяжестью мыслей, что больше никогда туда не вернусь. Стоит старый, большой, когда-то теплый и нежный, дом, ярко зеленеет на черноте снега сосновый бор. Но того места уже нет. И не будет никогда. Места без людей теряют смысл. Как и люди без места.

(Продолжить)
Тупой болью входит в челвоека пустота. Сначала кажется, что это просто усталость, потом приходит боль в голове... Едва заметная, со временем она съедает все мысли, все чувства. И кажется, что в этом мире нет ничего, кроме этой тупой боли.

Каждое утро начинается одинаково. Зимнее оно или летнее, хмурое или солнечное, яркое или серое--утро, оно и есть утро. Оно одинаково. Безлико смотрит в глаза окно. А в окне--утро. Любое. Одинаковое.

Клавиши больше не манят. Струны режут до крови от одной только мысли прикоснуться к ним. Голос сел. Может, на диету, но, что более вероятно, в тюрьму.

И мир не появится снова. В тепле обнимающих рук, в пальцах, запутавшихся в волосах, в дыхании, греющем в любой холод. Не появится. Ни за какие коврижки. Нет такого солнца, которое может надеть улыбку на плотно сжатые губы. Нет. Нет нчиего.

Не нахожу себе места.