Монолог чёрного ворона

И чего на меня обижается эта белая, щуплая ворона? Ну, накаркал, я ей горклую жизнь.
И что? Не нравятся мои пророчества?
Пусть каркает себе сама. Что же мне теперь? Говорить с нею шутейно? Жаль мне ее!
Так и хочется взять уголь и почернить ее перья, чтобы выглядела она нормально.
Как все. И смотрелась в отражениях луж гламурно.
А то ходит, как непонятно кто…
Зимой так вообще сливается с сугробами.
Разве это жизнь? Времени что ли не хватило ее покрасить в классический черный цвет.
С ней и дружить то никто не хочет. Хотя…
И я бы рад померить на себя белые перья. Да ведь маляра не сыщешь.
Новые перья не воткнешь, даже если старые выдернешь.
Вероятно на Земле мало белого цвета. Оно и правильно.
Сколько снега им раскрашено. На всех не хватит. Вот и ей повезло.
Нет-нет! Я не завидую! Говорю же мне ее жалко.
Только вот не пойму, почему именно ей повезло родиться белой. А не мне.
И не другим.Ну, раз уж она и так избалована редким цветом, то пусть  уж терпит острие клюва моего и громкое карканье.
За все в этой жизни нужно платить. И в первую очередь за то, что ты белая. За то, что тебе дали то, чем обделены другие.
А еще за то, что тебя не убили – из-за избранности твоей. Все хотят быть такими чистыми и манящими взоры окружающих.
С ней даже ветер сюсюкается и крошки подлетают к ее ногам. А мы, по мусоркам…