Осенний плач

Осень. Полдень. Почти обнаженные деревья медленно качаются вслед ветру. Потяжелевшие от влаги, серые листья покоятся на траве. На улице слегка сумрачно от туч, пробегающих по небу.

Погода не располагала к унынию, скорее, к раздумью. Осень – еще не зима, когда все живое прячется под покровом снега; в ней можно найти следы и яркого лета, и грядущих холодов. Она словно подводит итоги прожитого года; вместе с ней ты и сам незаметно размышляешь о своей жизни.

Вот так вот, год за годом, столетие за столетием сменяются времена года. И тысячи лет назад разные люди все также видели и этот восход солнца, и ночной свет звезд. Ушли те люди, канули в лету, и только о малой части тех живущих мы знаем из книг. А природа вокруг все та же, и спустя столетия и после меня тоже останется такой же. Те же звезды дадут свет для тех, кто никогда не знал обо мне и вряд ли узнает.

Так зачем же мы здесь, на белом свете? Появиться,  мелькнуть искоркой и исчезнуть в небытие? Кто помнит об искрах, летящих из костра? И даже если моя искра будет ярче других, какой смысл в этом горении? Зачем нужен этот костер?

Мы привыкли ставить себе цели в жизни. Но всякая цель бывает подчинена другой цели, более масштабной и глобальной.  Так какой же цели подчинено всё то, ради чего мы живем, порой и не задумываясь? Для чего создаем семью, растим детей? Для чего учимся, читаем, отдыхаем?

Мы привыкли, что у всякой вещи, что мы создаем, есть смысл, своё предназначение. Чашка для того, чтобы из нее пить, а книжка  - чтобы ее читать. Мы создаем все со смыслом, но нашли ли мы смысл себе? Или просто плыть по течению, поддерживать жизнь, разнообразив ее разными удовольствиями? Так и проплыть, а на исходе лет ужаснуться грядущей пустоте и уходу в никуда?

Ничем нельзя скрасить небытие. В нем не помыслишь о прожитых годах. В нем не утешишь себя мыслью о том, что твоя жизнь помогла кому-то. Да, твои труды живы, твои внуки растут, но где ты сам? Исчез?

А если впереди пустота, то не опускаются ли руки? Хорошо ли будет работаться, если мы узнаем, что вечером умрем? Не бросим ли работу ради более важных вещей? Не захотим ли попрощаться с родными?

Пустота, небытие. Или – загробная жизнь? Не сказка ли это? Не утешение ли, придуманной человеком для самого себя?

Глядя на осень в моем дворе, вспоминается детство. Чистота в душе. Мы многим жертвовали ради успешности в нашей жизни. Наделали поступков, о которых жалеем и о которых стыдимся. Мы вряд ли признаемся о них другим, мы бы рады и сами забыть о них.

Первый раз стыдно, а потом привыкаешь. И вроде ничего не изменилось, и молния не ударила с неба. Проходят года, и иногда словно внезапно ты видишь картину своей души. Израненная, загрязненная, но все еще с гордостью почитающая себя лучше многих других…

Чистоты захотелось мне этой осенью. Детской чистоты.