Черный Снег

Он шел по окупированному городу, по бокам улицы тянулись однообразные, серые дома. Он просто шел и читал журнал, который нашел в разбитом магазине, вдыхая запах прошлого, жизни до Гражданской войны, которая тянулась уже несколько лет. Он шел по знакомым улица, разбитым взрывами, выстрелами. Он был солдатом, форменная черная куртка, серые джинсы, берцы. На плече висит винтовка, видавшый виды карабин. Сержантские лычки. Он помнил этот город с детства, рос здесь еще до войны, и каждый шаг по покореженным улицам отдавался болью и воспоминаниями...
 Вот здесь он ходил на свидание, а там впервые подрался. А вот клуб где проходили концерты. Щас все это было разрушенным, пустым.
 Иногда по улице проходили мирные жители,  патрули. Жители смотрели на него с опаской, а сослуживцы отдавали честь. Но он не замечал ни страха жителей, ни приветствий сослуживцев, он вспоминал. Читал журнал, перелистывал пожелтевшие страницы и вспоминал. Битое стекло хрустело под ногами.
 Зима.. Он всегда любил зиму. В годы его детства снежная зима была большой редкостью, и если она была морозная и белая для него это был большой праздник. Сейчас же каждая зима была холодной. Сама природа пыталась остудить головы воюющих, но пока результата не было. А зиму он любил из-за своей контрастности наверное. Белые, не живые покровы, и живые, спешашие неизвестно куда люди. или снежинки, кружащиеся, и кажушиеся живыми, а на фоне серое лицо обывателя, кажушегося статуей, который мертвее чем маленькая снежинка. Он любил это. А сейчас.... Огромные поля боев, покрытые трупами и ржавыми остовами техники, и снежинки, покрывающие их снежным одеялом. И все мертво, ни движения ни дуновения ветра. Все умерло.
Ирония судьбы, он был в армии окупировавшей его родной город, и в той разрухе, которая здесь царила был виноват и он. Но сейчас он не думал об этом, он просто шел и вспоминал. Пусть большинство воспоминаний и отдавали болью в груди, пусть большинство не было приятным для него, но он желал их, этих воспоминаний, какими бы они не были. Это была част его жизни, и какой бы она не была он не часто вспоминал, война уже стала для него рутиной, перекрывающей чувства. Воспоминания проливались на его душу, заставляя ее размякать, немного сбрасуя эту кору, оживляя его. Он шел и уже перестал замечать что он читает, просто переворачивая страницы, сами желтые страницы дышали прошлым, текст ему уже был не нужен. Воспоминания поглотили его. Вместо осколокво стекал он видел свои разбившиеся надежды, вместо серых домов - лица мертвых людей, знакомых, родных, друзей. Они смотрели на него своими белесыми глазами, не то осуждая, не то остерегая. Он не знал. Да ему наверное и не дано было, наверное он бы понял если бы сам оказался среди этих лиц.
Он шел по старым улица, он помнил все их имена. Дорофеева, Шенгелия.. А вот Шуменский мост. Он любил гулять здесь в детстве. Казалось это было давным давно, милион лет назад. Как будто в другой жизни. Парень стоял долго, обпершись об ржавое перило, смотря на небо. Оно было багряным, уже несколько лет. Как будто взрывы окрасили его в цвета крови. Смутные чуства витали в его душе.
А вот его старый дом н здесь жил когда то. Он помнил каждую выбоину, каждую ступеньку. Сейчас дом был пуст и безжизнен, как поле вызженой напалмом земли. Как душа парня. Только тусклые надписи на стенах. Тусклые, как воспоминания из прошлой жизни. А вот его родная дверь, дверь в отчий дом. В прошлое. В прошлое, которое он забыл.
Внутри царила разруха и запустение, две подруги. Пыль щекотала нос, под ногами скрипели осколки битого стекла.  Как разбитые мечты, надежды. Его мечты.
Старое дедово кресло. Как сейчас перед ним прдестал дед, еще живой, не парализованый. Дед сидел в кресле, читал газету. Миг и его уже нету. Парень сел в кресло, что бы почуствовать, ощутить прошлую жизнь, прикоснутся к ней. И тут........
 Кто я? Без родных, без друзей? Даже воспоминания потускнели. Кто я? Я разрушаю свою страну, я виновен в той разрухе которая царит в городе. За чем? За чем это? Кого я спасаю? У меня никого нету. Кто я? Никто. Без семьи, воспоминаний, родных. Предатель, своими руками уничтожаюший свой народ.....
 Кобура привычно шелкнула, рука почуствовал вороненую сталь....
Я уничтожаю не только свой народ, свою Родину... но и свою душу. Разруха в городе - моя разруха. Пламя выстрелов - пламя, уничтожающее мою душу....
Привычная тяжесть, висок холодит вороненая сталь ствола....
 С каждым выстрелом я убиваю себя. Осталось зделать всего один выстрел, который перечеркнет все. Всю мою жизнь, которая мне больше не нужна, воспоминания, от которых остались одни кости. Окончательно сотрет меня.... Я уже никому не нужен... Последний выстрел... Последний
Выстрел... Он прогромыхал в пустом здании, нарушив тишину. Парень сидел в кресле, рука висела с подлокотниа, пистолет лежал на земле... А на стене, как подпись под приговором. Все что от него осталось...