Плоть

Как удивительно. Я захожу с мороза в натопленную комнату, но моё дыхание всё равно остаётся тёплым. Даже горячим. И я каждый раз недоумеваю, что это тёплое, живое существо с розовой от холода кожей – я. Что все мои мысли, все мои, как кажется, возвышенные Идеи, романтические мечты, мои Красивые миражи – всё это образуется внутри комка плоти. Внутри этого отвратительного комка плоти, для которого является необходимостью удовлетворять витальные потребности. И который может быть красивым лишь относительно более уродливого, но не может быть красивым вообще. И только потому, что это плоть, тело. Когда ты думаешь о чистоте и прозрачности, ищешь чёртовы смыслы, когда страдаешь от невыносимых Душевных мук, желудок продолжает переваривать пищу, и я порой представляю себе спазмы внутренностей, происходящие с ужасающей стабильной непрерывностью. Вне зависимости от того, что чувствует моя Душа. И я начинаю ощущать себя этим грязним кровавым куском мяса, этой омерзительной противоположностью моего духовного, понимая, что жить в гармонии с плотью для меня непереносимо. Ведь это просто смешно! Это злая извращённая шутка.  И я начинаю ненавидеть своё тело! И не понимаю, как можно было оказаться в нём, как можно не иметь ни единой возможности существовать без него. И от своей ненависти морю его голодом и жаждой, истязаю ножами, но не могу, не могу освободиться! Принадлежу ему. Завишу от него. Ненавижу его! Себя! И всё, к чему можно прикоснуться…


12.02.2011