Зазеркалье

Ощущаю себя в Зазеркалье. На третьей клетке. В лесу, где пропали все имена.
И еще… Я не вижу себя...

Долгие годы, а в последнее время особенно, усиливается ощущение, что я – немая.
Призываю события, людей, а меня не слышат.
Преодолевая свою слабость, леность, низкую энергетику, превозмогая себя, совершая массу ненавистных физических телодвижений, упираюсь в плотно закрытые двери. Словно тибетский лама, покрутившись вокруг своей оси, оказываюсь ровненхонько в отправной точке.

Вспоминается показательный случай в Праге. Рассматриваем с подругой фасад старинного здания, украшенный фигурами ангелов. Вдоволь повосхищались и двинулись дальше в поисках джазового клуба – идем на концерт. Неожиданно начался ливень, зонта у нас нет, мы мгновенно вымокли, но переждать стихию не можем, ибо желанный концерт должен вот-вот начаться. Возимся с картой, обливаясь дождем, и кружимся-кружимся по извилистым улочкам центра города. Примерно через час, абсолютно мокрые, уставшие, потеряв всякую надежду обнаружить клуб, еле передвигаем ноги, когда подруга, остановившись как вкопанная, изумленно выдыхает: «Ой, ангелочки!» Стоим, задравши головы, и умираем от хохота. А «наши» ангелочки приветливо улыбаются нам со своего дома…

Похоже, мне хотят сказать, что всё предопределено, а мои действия – совершенно бессмысленны. Либо я столь никчемное существо, что награды не полагается.
Титанические для моей личности усилия превращаются в пшик. Причем мне не «обламывается» ничего – ни творческий прогресс, ни интеллектуальный рост.
Как лягушка в сказке Пантелеева – барахтаюсь, дрыгаю лапками, но на выходе – не сбитое масло, а все тот же горшок в погребе.

Люди, к которым я взываю в данный момент, в которых я нуждаюсь, просто уходят от меня. Куда-то в даль. Иногда, зачем-то и довольно настойчиво, они возникают в моей жизни через много лет, когда потребности в них нет. Когда всё в душе выгорело. Но чаще исчезают уже навсегда.

Вот почему так часто ощущаю себя невидимкой. Пробую снять ненавистную магическую шапку, пытаюсь кричать и махать руками. Но меня не видят, не слышат. Проходят мимо. Как в припадочном ночном кошмаре.
И только слабый топот шагов. И шорох стареньких песочных часов.

И хочется как Алиса проснуться и понять, что это сон. Но это не сон.
Это моя жизнь.