Эта весна пахнет мятной прохладой
И каплю - крепленым вином.
Эта весна не приносит покоя,
Лишь встрепанный, прерванный сон.
У этой весны руки пахнут полынью,
Холодной и горькой, как в лужах вода,
И этой весной места нет сожаленью,
Пусть даже вокруг пустота.
Ей будет семнадцать, сегодня и завтра,
И тонкий платок на плечах.
Ей будет семнадцать, и в сумерках сизых,
Она будет петь при свечах.
Про первые почки, и утренний запах,
И перья седых облаков.
И то, как уходит прохлада на запад.
Про серых бродячих котов.
Весна
© Copyright: Алейэ, 2011
Свидетельство о публикации №211032200921
Свидетельство о публикации №211032200921
Рецензии