Мария Двойменная - Дождинками прольюсь я по земле

                Река Времени        День Поэзии-2004




                Мария Двойменная

                Дождинками прольюсь я по земле



                стихи








                Воронеж

                2004 год



 

                Библиотечка альманаха "Река Времени" пополнилась
                еще одним сборником. Мария Двойменная - поэт из народа, ее
                путь очень трудный, но она нашла хороший громоотвод от
                всех своих бед - стихи, которые заслуживают
                того, чтобы быть изданными отдельной книгой.

                Информационное агентство "Река Времени" поздравляет Марию
                Петровну с выходом первой книжки.
                В оформлении использованы рисунки автора

                Вся пунктуация и орфография соответствует авторскому
                оригиналу.

                Автор учел отдельные пожелания редактора.

                Река Времени
                День Поэзии-2004
                Альманах
                Учредитель и гл. редактор Е.И. Мосина
                С Река Времени, 2004 г.


               

                *  *  *

                Где уж мне веселиться?
                Мне досталась постель.
                Мне достались больницы
                Со смертями везде.

                Мне - врачи, что лечили
                Там не раз и не пять.
                Там меня изучили
                От макушки до пят.

                Там я с детства, да влежку,
                Да была чуть жива.
                Да в лепешку, в лепешку
                Расшибаясь, жила.

                И терплю, и терплю я.
                И терпения нет.
                И за что же люблю я
                Белый свет, белый свет?

               
                *  *  *

                Без перерыва снегопады
                И череда холодных дней,
                Как будто тоннами ограды
                Меня накрыли в западне.

                Земля безжизненно пуста.
                И только снега до отказа,
                Да в небе странная звезда,
                Как точка маленького глаза.

                Там с высоты все дни недели
                Мой судия следит за мной.
                И крестик маленький на теле,
                Как неотлучный часовой.

                И до предела охладев,
                И до конца осиротевши,
                Я все ж похожа на людей,
                Любить и миловать умевших.

                Такую землю на морозе.
                И этот воздух, что незрим.
                И снег. И стылые колосья,
                Что прорастают после зим.

                И как без рук или без ног.
                И без сознания, без силы
                Еще я верила - Мой Бог! -
                ...Просила:

                "Чтоб я была необходима.
                Чтоб сердце, скрытое от глаз,
                Любило и любимым было.
                ...Хоть раз.".
               

                Лосево


                В ноябре 1997 года селу Лосево
                исполнилось триста лет.
                300-летию села посвящается

                Село мое. Здесь прадед жил и дед,
                И мой отец, и мать, встававшая чуть свет.

                За каждого из них я поклонюсь земле.
                Я на нее могу глядеть часами,
                На эту, где стою. На эту, что в селе.
                На эту, что всегда перед глазами.

                За то, что здесь живу, за улицу и дом
                Люблю тебя в снегах и в позолотах осени,
                Укрытое от зноя в тень садов,
                Мое село. Мое родное Лосево.

                Есть и в твоей земле золотоносный слой.
                Я верю в эти сказки с чудесами,
                Когда ступаю по росе весной
                Или когда стою под образами.

                Когда смотрю на твой зеленый луг,
                И травы сочные к ногам прильнули,
                И вздохи ветерка вдруг эту гладь качнули,
                И кланяются все цветы вокруг.

                Я их нарву сама почти зимою.
                И гроздь рябины прикреплю к виску.
                И в косы их вплету, и золотом покрою,
                Приладив колосочек к колоску.

                Чтоб в праздник он сиял в селе моем,
                Которому исполнилося триста, -
                Простой венок, украшенный зерном,
                На седине, как пепел, серебристой.

                И мысленно прошу: "Пусть этот день увидят
                И те, кто умер здесь. И все - кто на войне.
                Ведь и они придут. В другом лишь виде -
                Дождинками прольются по земле.

                Ты труд венчаешь песнями России.
                Ты песни эти в праздники поешь.
                Как поздно ты ложишься, обессилев,
                Как рано-рано утром ты встаешь."
               

                *  *  *

                Все просыпается, день нарастает.
                Солнце все выше и выше взлетает.
                Лето колдует над каждым листом.
                Тонет земля в травостое густом.
                Память доставит их, как по заказу, -
                Эти просторы, знакомые глазу.
                Лето с цветами и лето с колосьями,
                И над землею - землею, где Лосево, -
                Этот закапанный вишнями ярко
                Воздух особый над каждой делянкой.
                Пару акаций и маленький дом
                С мамой-заступницей. Самой родной.
                ...Месяц за месяцем. Годы - пластами.
                Память хранит их, меняя местами,
                Может, когда потеряю весь разум,
                Все позабуду. Но только не сразу.
                Люди! Земля! Буду помнить я вас
                Каждый свой миг, и в последний свой час.
               
                *  *  *

                Я - как актер, когда он в чьей-то роли.
                Как трудно этот образ создаешь.
                Еще бы спать, а ты уже встаешь.
                Спина не разгибается от боли,
                А у тебя одни и те же речи,
                Что ждут дела, что похвалиться нечем.

                И в утреннюю рань, и на досуге
                Себе же повторять не устаешь,
                Что я ленива, что цена мне - грош.
                И вечером опять в таком же духе
                Перечисляешь все свои долги
                И сетуешь, что не пишу стихи.

                И вот подходишь к новенькой тетради.
                И открываешь этот белый лист.
                И хочешь или нет: ты - как солист.
                А тот, кого играю, где-то сзади,
                И что я там пишу - не сводит глаз.
                И просит и ругает в сотый раз.

                И, словно приговор, его насмешки:
                Что можно просидеть так целый год,
                Что, положи их даже в самый рот -
                Не по зубам мне крепкие орешки.
                И чтобы заиметь ума палату,
                Учиться и работать много надо.

                "Бездарная,.. ленива..." - это я.
                И это я, привыкшая к работе,
                Ищу-ищу, как золото в породе,
                Как новенькую вещь среди старья,
                Какие-то слова, которых ради
                Сижу у этой тоненькой тетради.

                ...Предел. Он будто знак, закончивший строфу,
                Мне тоже хочется отбросить эту точку.
                Сказать вот так, как Инбер - в этих строчках:
                "Я постараюсь сделать, что могу.
                И даже больше. В том-то все и дело,
                Чтобы преодолеть свои пределы."
               

                *  *  *

                Мне сосед говорит
                Назидательно-тихо:
                "Те, кто пишет стихи -
                Это люди со "сдвигом".

                Тебе мало всех бед?
                Ты отстала от моды.
                Лучше б ты о себе
                Проявила заботу.

                Вид не тот у жилья.
                Не еда - а остатки.
                А вот я и жена -
                И в тепле, и в достатке."

                Я помчалась домой.
                Приоделася мигом.
                Только вот голова,
                Как и прежде - со "сдвигом".

                Тем и кончилось дело
                Я сняла сапоги,
                Повздыхала и села...
                Написала стихи.
                *  *  *

                Была война. Четыре года.
                И вот он мир, весна, свобода.
                Родные села с городами.
                Земля с цветущими садами.
                Людская радость, смех и пенье.
                Ликует каждое мгновенье
                Весь этот день девятый мая.
                ...А я, и глаз не поднимая,
                Стою, как будто за стеной.
                Зачем вы, руки, за спиной?
                Ведь вы же созданы для ласки.
                Или дитя возить в коляске.
                Или цветы в руках держать,
                Цветы, которые лежат.
                ...А мне они, как похоронки.
                Я тихо плакала в сторонке.
                Свою, родную землю эту
                Ты отлюбил. Тебя уж нету.
               

                *  *  *

                Мне год. А брату - третий шел.
                А нашему отцу - за двадцать,
                Когда он на войну ушел,
                Чтобы навеки там остаться.

                На нас, уразумевших мало,
                Смотрел, не отрывая глаз.
                А я еще не понимала,
                Что это все - в последний раз.

                И что отцу на домик с садом
                Уж никогда не посмотреть.
                Он будет новичком-солдатом,
                Когда его настигнет смерть.

                И будет бой для новичков -
                Не пропустить с крестами танки.
                Он пал, наверное, ничком.
                И где его теперь останки?

                И нам удары нанесло,
                Пронзило грудь, как шпагой узкой,
                С войны короткое письмо,
                "...Погиб под Курском."
               
                *  *  *

                Поле боя

                Вот и пришла я к тебе, Поле боя.
                Теплое утро сейчас над тобою.
                Дни золотые уже на износе.
                Ласки последние дарит нам осень.
                Как тяжело - и прийти, и проститься.
                Горем с тобой неуемным делиться.
                Поле, ты полюшко, будто край света.
                Все в паутиночках бабьего лета.
                Все ты закапано. Капли калины,
                Будто окалины, будто камины.
                Будто пожарища, красные звезды -
                Эти два холмика, эти погосты,
                Я припадаю руками к обоим.
                Слезы бегут, как вода из пробоин.
                Прямо по ленте с единственной строчкой:
                "Вам дорогие, родные сыночки".
                Те, что погибли. Те, кто хранится
                В сердце, как самого сердца частица.
                ...Лишь где-то откликнулись стелы и плиты:
                "Никто не забыт и ничто не забыто".
               
                *  *  *

                Дом мой крестьянский - дом хуторянки.
                Двор и деревья, скамейка и грядки.
                Дом намечался с высоким фасадом,
                Светлым забором и маленьким садом.
                Дом этот был бы почти, как дворец, -
                Все ведь по совести строил отец.
                В планах отца - чтоб здесь было красиво.
                Спелые яблоки видеть в корзине.
                В память отца - я так долго стою
                У обелиска, погибшим в бою.
                Будто стою под горой, у подножья,
                Там, где хранится заповедь Божья.
                Там я молчу. И не часто словами
                Благодарю перед Богом и Вами,
                Благодарить собираяся с духом,
                За этот луг и - дубраву за лугом,
                И деревеньки. И домик в одной. -
                Домик родительский. Домик родной.
               

                *  *  *

                Жизнь и легка и светла.
                И жизнь иногда, как жница.
                Кого-то сжигает дотла.
                Уродует лица.

                Кому-то заменит ген,
                Пока он в утробе.
                И помнит о каждом враге
                И каждом микробе.

                И в ней принимают яд.
                И в ней умирают с голода.
                И в ней загоняют в ад
                Ударами молота.

                А сколько погибло солдат,
                Напрасно их ищем:
                У них ни могил, ни наград,
                Мы, дети их, - нищие.

                И будто не видит меня
                Сей город из золота.
                Меж нами дорога-змея,
                Дорога по проводу.

                И даже друзья предают.
                И лишь прикрываешь голову,
                Чувствуя, как тебя бьют,
                Словно по темени голому.
               
                *  *  *

                Как мало раз за зиму эту
                Я выходила на крыльцо.
                Так изменившаяся с лета,
                Чтоб постоять к лицу лицом
                С землею чистою и белой.
                Потом вернусь я снова в дом,
                По этим стареньким ступеням
                Передвигаяся с трудом.

                *  *  *

                Такая теплая неделя!
                Как я ждала ее зимой.
                Ждала весь март, ждала в апреле,
                Еще не верится самой,
                Что дождалась такого дня,
                Когда дождем не моросило.
                И подсыхавшая земля
                Свою накапливала силу.
                И ветер, видимо, устал.
                И был не северный, а южный.
                И воздух ласковее стал,
                И птицы радовались дружно.
                Поют без отдыха и сна.
                И чудный май не за горами.
                И настоящая весна
                С ее цветущими садами.
               
                *  *  *

                Мы чтим и по особому их любим.
                Бывает, и завидуем - увы.
                И говорим: "От Бога эти люди -
                Все лучшие таланты и умы."

                В их славе невозможно усомниться.
                Дорогу им открыли в небеса
                И эта неприступная граница,
                И всяческих препятствий полоса.

                Ее начало там, где я живу.
                Простая слишком. Маленькая очень,
                У этих вот ступеней в вышину
                Без пропуска туда и полномочий.
               
                *  *  *

                Есть в мире эти вот деревья.
                И домик мой недалеко.
                Я прихожу сюда на время
                Чтобы потрогать их рукой.

                Чтобы припасть к родной земле
                С моею болью и протестом.
                Всей благодарностью во мне
                За это маленькое место.

                Где шелковистая трава,
                Где в жаркий день бывают тени,
                Где каждый год я прожила,
                И каждый месяц и неделю.

                Мне по душе дорожка к саду.
                И деревенская земля.
                Ведь я любить дала присягу
                Тебя, кормилица моя.
               

                *  *  *

                Памяти моей матери

                Ты не придешь и не глянешь, родная.
                Ты не придешь, если даже одна я.

                Если к тебе приросла я душою.
                Всею любовью моею большою.

                Всем существом до последнего вздоха.
                Каждою косточкой. Каждою крохой.

                Как же останусь я после утраты?
                Как я останусь? Навеки ушла ты.

                Мне ведь была ты и будешь одною -
                Самой родимою. Самой родною.
               

                *  *  *

                Я знаю, что придет с ветрами
                Все то, чего не просим мы.
                Что эти слабенькие травы
                Еще не видели зимы.

                Что и цветок, и листик этот
                Живут, земле благодаря
                И солнцу, и святому лету,
                Что начинало их с нуля.

                Что быть им только до мороза,
                Который непереносим.
                И я сама, покуда осень,
                Так странно радуюся им.

                Как маленькой душе моей.
                Как сердцу, созданному биться
                Все дни, дарованные мне,
                Счастливые и несчастливцы.
               
                *  *  *

                Земля веками, год за годом
                Свершала каждый свой виток.
                Она несла леса и воду.
                Ее - слезу. Ее - глоток.

                Несла высокие деревья.
                Несла их силу и покой.
                Несла снега свои и время
                Одну минуту за одной.

                Она несла дорогу эту
                И двор, и двери, и крыльцо,
                И три окна, и три портрета
                С моим чуть видимым лицом.

                Несла мой коврик у постели.
                И две подушки для больной.
                И домик твой, куда смотрела,
                К стеклу касаясь головой.

                Весенний дождь

                Ветер всю ночь не спал.
                Слизал и снег и лужи.
                Утром же с неба стал
                По капле влагу выуживать.

                Дождь уже шел и шел
                В твердую землю стучал он.
                Первый и самый большой
                Перед весенним началом.

                Знал он, как рады весне
                Листики в маленькой почке,
                Долго хранилися в ней,
                В этой своей оболочке.

                Землю от жажды он спас.
                Давайте ж, не сетуя очень,
                Месить эту черную грязь -
                Спину земли рабочую.
               

                О летчицах войны

                Мне книгу о летчицах врач подарила.
                Я жизнь свою после уже не корила.
                Чтоб долго мы жили, смеялись, любили,
                Вы жизнью своею за все заплатили.
                Мое Вам спасибо, Марина Раскова.
                Ведь лучшего нету, наверное, слова.
                "Звезда Золотая" сверкнет, будто солнце,
                И много других ей "Звезд" отзовется:
                Ольги Санфировой, Рудневой Жени,
                Тани Макаровой, Белик Веры...
                И вдруг сольются в одну все "Звезды",
                И вспыхнут солнцем, и свет польется.
                И сердце мое будет тоже светиться:
                В нем солнца, зажженого Вами, частица.
                Шепчу я святые слова, как молитву:
                "Никто не забыт! И ничто не забыто!"
                За чистое небо, за ясные звезды,
                Спасибо за все Вам, любимые сестры!
                Как в небе ночном сияет путь Млечный,
                Так в сердце моем - Вы, Марина Чечнева.
                Пусть голос Ваш страстный
                летит по земле:
                "Мир и дружба!", "Нет - войне!"
                И мирное небо, и ясное солнце.
                Так пусть же война никогда не вернется.
               
                *  *  *

                Упала яблоня. Упала без поры.
                Не яблоки на ней - всего лишь крохи.
                Ствол переломлен надвое, как ноги.
                Тут не помочь. Цела лишь часть коры.
                Но я ошиблась. Тот и каждый год
                У яблони такой же сладкий плод.

                Вот и сейчас ей цвесть - обычный с виду труд.
                И только необычность этой позы,
                И только рана многократной дозы
                Всю видимую простоту сотрут.
                На белизне ее цветка огонь зардел.
                И снова отступил, ушел предел.
               
                *  *  *

                Южное-южное. Лето ужель! - на износе.
                День-новобранец, зачисленный в осень.
                Золота чистого нет в твоем скромном дебюте.
                Солнце на небе - словно на огненном блюде.
                Силою летнею ломится в царство лесное
                Всюду на грядки и сад мой падает зноем.
                Цвет их меняется. Желтый у осени в моде.
                С кадмием тыква и с охрой уже на моем огороде
                Значит, взаправду выкрасит в желтое Лосево.
                Лета не будет. Лето уже на износе.
               

                *  *  *

                Какой предстану перед Богом?
                Каким он явится ко мне -
                Последний день своим итогом
                Короткой жизни на земле?

                Прости меня, моя земля.
                И ты прости меня, мой Боже,
                Сейчас, живу покуда я.
                И там, уже на смертном ложе.

                И даже в домике пустом.
                Где я жила по воле свыше.
                Его покинувши, потом
                Уже я больше не увижу.

                И в этом тоже есть беда.
                Я эту жизнь любила все же.
                Ведь, коли жизнь у нас одна,
                Любая жизнь всего дороже.
               

                *  *  *

                И даже если все, как есть,
                И ничего я не имела,
                Я все равно сочту за честь
                Судьбу, где места столько есть,
                Чтоб я страдала и болела.
                Где все мои слова любви,
                Какие для тебя имела.
                Стихами отблагодарить
                За то, что многое беру я.
                Привыкших что-нибудь дарить,
                Благодарю, благодарю я.
                Как я сама, не терпят лжи
                Мой голос и глаза, и тело,
                И состояние души,
                Где нет ее. В его пределах
                Больших-больших.
               

                *  *  *

                Как это много - быть поэтом,
                Или иметь свое лицо.
                Или прожить хотя бы лето
                С его началом и концом.
                ...Или блокаду Ленинграда...
                И если жить еще дано,
                То сердце маленькое радо,
                Каким бы ни было оно.
               




                Новогоднее

                "С Новым годом! С Новым годом!" -
                Повторю с любовью я
                В ночь под звездным небосводом
                Накануне января.

                С новым годом, снег и елки,
                И деревья, и земля,
                И дома все, и хатенки,
                И родные, и друзья.

                Будьте ж радостью для всех,
                Танцы, музыка и смех
                До утра. А младшим лицам
                Дед Мороз с мешком гостинцев.

                А потом - счастливых снов!
                И добавлю пару слов -
                Не дают они прохода:
                "С Новым годом! С Новым годом!"

               





                Татьянин День


                Посвящается Татьяне Владимировне Нюхиной,
                ведущей программы
                "Перепутье" Воронежского областного
                радио, организатору конкурса стихов
                сельских поэтов.


                Таня - Танечка - Танюша!
                Отдохнуть чтоб от забот,
                В эти дни январской стужи
                Жду особенно суббот.

                Чтоб послушать "Перепутье",
                Я заранее спешу.
                И сама когда-нибудь я,
                Может, что-то напишу.

                Вы - как солнышко селянам,
                И в кругу других людей
                Будьте ж счастливы, Татьяна,
                В этот день - Татьянин День.

                Голос Ваш, что с нами дружен
                Чтоб вовеки не стихал.
                Как он нужен! Как он нужен
                Нашей прозе и стихам!
 



Частушки от хохлушки

Я хохлушка. В честь хохлушки
Пропою свои частушки.
Не понравлюсь вам сама -
Здесь хохлушек полсела.

Мы родилися в рубашке
И не надо нам поблажки.
Мы отмечены богами
Если пишем - то стихами.

Есть, конечно, и похуже,
Хоть такие же снаружи.
И с глазами, и с ушами,
А родились голышами.

Есть кого-то ненавидят.
Есть - и мухи не обидят.
Я спою вам обо всех
И об этих, и о тех.

Нашей школы ученицы -
Вы не просто выпускницы.
Это вы в почетном списке
Золотые медалистки,

Нипочем хохлушке зной.
И такая же зимой -
Разодета, как в июле,
И летит быстрее пули.

Все свершилось, как решила,
Покорилася вершина,
Чемпионкой стала Мира
Макагонова Ирина.

С похвалой подружки две
Говорили обо мне:
"Хоть без имени и чина,
А такая молодчина".

Старики, как сговорились,
Сразу три в меня влюбились.
Я, конечно, не без смеха
Пожелала им успеха.

В огороде у соседа
О жуках у нас беседа -
Многословная мораль:
Проклинаем эту тварь.

Жук как жук, а брюхо с ложку
Облепили всю картошку
Больше жрут, чем мужики,
Колорадские жуки,

Я поссорилась с залеткой,
Отстегала его плеткой.
Час носила вверх ногами.
Лоб пробила сапогами.

Мы старались, мы варили,
А о нас все говорили,
Что мы круглые, как пышки,
Что едим без передышки.

Зина знает все "на пять",
Если выпросить и взять.
А долги своей куме
Не вмещаются в уме.

Хорошо живет паук -
Доктор Филькиных наук
Ну а я в сплошной рутине
Словно муха в паутине.

Катерина знала дело -
Отсыпалася и ела.
И теперь фигуру Кати
Не вмещают две кровати.

А в гостях она у Нины
Так наелася свинины!
Как мешок большущий с салом
Выгружали самосвалом.

После этого болела
Ничего почти не ела,
бочку пива, девять уток -
Это мало ей в желудок.

Ну а эти две Катюши
На скамейке бьют баклуши.
Каждый день судачат, кстати,
Эти тезки, эти Кати.

Вот такие мы хохлушки.
И худые, и толстушки.
Все без грима и без маски.
Я лишь чуть сгустила краски.

Солгала в конце я малость,
Потому что оказалось,
Эти самые подружки -
Это вовсе не хохлушки.

Перед старшим поколеньем
Я бы стала на колени.
Сколько сделаю поклонов -
Все они военным вдовам.
 


Миниатюры


***

Есть ярче солнца свет иных светил.
Но солнце тем и ярко нам, что ближе.
Вот почему среди героев книжных.
Средь великанов, о которых пишем,
Фонарик твой так хорошо светил.

В беде

Когда придет вдруг ночь
И все начнет сереть,
И выход лишь один -
Уснуть, как умереть,
Тогда, чтоб снова свет,
Чтоб продалжалась жизнь,
Электровыключателем
Ты со страной свяжись.

Вдохновение и усердие

Какой удар! Какой порыв!
Как вдохновенно вверх
Взлетают топоры!
...И все ж не разучись пилой
Владеть мой друг.
При пилке отбрасываются -
Что сучки! - опилки.

***

У окон гардероб стоял и вроде
Вместил за зеркалом своим
Все, что воззрел в природе.
И только ключ найдя, открыв,
Смогла понять я:
Там пусто, если вынуть платья.

***

Вот фотокарточка: тебе здесь год.
Был мал. Теперь высок на диво.
Как будто дети вырастают оттого,
Что день сегодняшний -
Всех ближе в перспективе.


Шутка

Родившись в ночь под Новый год,
Когда дарилось столько счастья,
По глупости я без участья спала,
Не получив тех льгот.


Рука поэта

Вот она, как у всех рука.
Те же пальцы, прожилки синие.
Так же вяжет слова чернильные.
Но не та ведь, не та строка,
Как не те папилярные линии.


Собрату по несчастью

Эти минусы - минусы... Ух..!
Тут зима... там зима, где ты...
Долетит ли теплым мой дух,
Заменивший мои черты.


Новогоднее

День отошел. Над землею - вечер.
Елка, огни, зажигают свечи.
Ты в доме нашем. Твой образ и я с ним
С Новым годом! Будь счастлив!

 



                Содержание

                "Где уж мне веселиться."
                "Без перерыва снегопады..."
                Лосево
                "Все просыпается, день нарастает..."
                "Я - как актер, когда он в чьей-то роли."
                "Мне сосед говорит..."
                "Была война. Четыре года."
                "Мне год. А брату - третий шел."
                Поле боя
                "Дом мой крестьянский - дом хуторянки.
                "Жизнь и легка и светла."
                "Как мало раз за зиму эту..."
                "Такая теплая неделя!"
                "Мы чтим и по особому их любим."
                "Есть в мире эти вот деревья..."
                "Ты не придешь и не глянешь"...
                "Я знаю, что придет с ветрами..."
                "Земля веками, год за годом"...
                Весенний дождь
                О летчицах войны
                "Упала яблоня. Упала без поры."
                "Южное-южное... Лето ужель! - на износе."
                "Какой предстану перед Богом?"
                "И даже если все, как есть,"
                "Как это много - быть поэтом,"
                Новогоднее
                Татьянин День
                Частушки от хохлушки
                Миниатюры
 


               
                В оформлении использованы рисунки автора.

                Вся пунктуация и орфография соответствует авторскому
                оригиналу.

                Автор учел отдельные пожелания редактора.


                Река Времени
                День Поэзии-2004
                Альманах
                Учредитель и гл. редактор Е.И. Мосина
                С Река Времени, 2004 г.




                Двойменная Мария Петровна

                Дождинками прольюсь я по земле
                стихи



                Библиотечка альманаха "Река Времени",
                Воронеж, 2004 г.

                Адрес редакции: 394000, Воронеж,
                пр. Революции, 43, оф. 410.
                Телефоны редакции: (0732) 565-000, 55-24-68.
                Альманах отпечатан в типографии ЗАО "ТЭФА"
                Заказ...
                Тираж 100 экз. Подписано к печати .......

               


                Мария Петровна Двойменная родилась 1 января 1940 года.
                Пишет давно, имеет опубликованные в местных газетах и на
                областном радио стихи, которые неоднократно были отмечены
                призами. Кроме того, есть публикации в коллективных
                сборниках-альманахах. Хорошо рисует - и маслом пишет, и
                акварели создает. Ее творчество отражает ее жизнь, которая
                проходит на небольшом пятачке нашей огромной планеты - это
                село Лосево Павловского района Воронежской области. Так уж
                пришлось, что Мария Петровна проживает здесь безвыездно.
                Она инвалид с детства. Живет одна, ее отец погиб на фронте,
                мать умерла. Тяжелая болезнь и неустроенность быта отнимают
                много времени.