Там небо льётся через край,
Там облака пушистее, чем здесь...
И только в поле яркого холста,
Прижав к щеке, несу холодный мокрый крест.
Глаза находят впереди дорогу,
Иль, может быть, тропинка пробежит,
Где как и прежде путь созвучен богу,
Сознание как пламя задрожит.
На склоне завиднеется деревня,
И разнесётся благость - колокольный звон...
Умыты грозовым дождем деревья,
и как далек от нас чистейший небосклон!
***
© Copyright: Татьяна Сандакова, 2011
Свидетельство о публикации №211032301137
Свидетельство о публикации №211032301137
Рецензии
