Палка в двух концах

Сосчитайте, сколько раз в своей жизни вы говорили «Он не такой как все», «Нет, мам, он не похож ни на одного другого», или что-то вроде «С ним все по новому». Посчитали? Я такие фразы, или производные от них, говорила при каждом своём новом, очередном романе. Что это, одинаковый шаблон отношений, или неоправданные мечты о принце на белом коне с тщетными попытками разыскать этот вид, занесенный в красную книгу? И вообще, почему каждый раз мы наступаем, как правило, на одни и те е грабли.
Посчитала, что все мои подруги либо вышли замуж, и откровенно говоря, не прям таки счастливы ежедневно в браке. Другие мои подруги знакомятся, встречаются, расходятся, звонят при расставании мне со словами «Я ушла от этого придурка», есть другая версия «Этот козел меня бросил». Если отношения – палка в двух концах, то есть ли все-таки здесь середина? В тысячный раз вспомнила его прощальные слова, говорил, что никогда не забудет, Дэли, да и я не забыла, глазами мне улыбался, а губы словно плакали, уголки совсем сползли вниз. Последний раз поцеловала его сухие, обветренные и такие любимые губы и села в автобус. Нас разделяло толстое стекло и клубок из скомканных мыслей обоих «А как жить с этой любовью дальше?». Хотелось выбежать из автобуса, потерять гражданство и остаться счастливым бомжиком вместе с ним. Ему хотелось вбежать сквозь открытую автобусную дверь, занять рядом со мной кресло, сидеть до аэропорта и целоваться, держаться за руки в самом здании разбивающихся надежд, сколько только можно. Но вместо всего этого, я сидела в кресле из искусственного, дешёвого бархата, смотрела на него, он заглядывал в мои глаза с вопросом «Почему», а время ломало наши души, только чувства оставались неизменными, мы любили друг друга.
За окном весна врывалась в город нежно и тихо, словно хотела обмануть своей холодной добротой, капель звучала все громче, а я его по-прежнему любила. Столько сезонов прошло, столько пустых разговоров с замужними подругами с их бытовыми проблемами, болтовни со знакомыми, ввязавшимися в очередные неудачные романы. И знаете, я словно здесь не живу и с ними не контактирую, я просто его люблю до сих пор, а все остальное мимо ушей пропускаю. Да, он далеко, но сердцем он со мною. Что это? Очередное влечение, которое все равно, но закончится, или я приеду и мы поженимся, а через десять лет будем спать в разных кроватях, ругаться и периодически бить посуду, затем покупая новые фарфоры вместе. Все имеет место быть, здесь как у палки два конца, как в Стамбульском метро две станции. Или все же бывает, та самая, золотая середина.  Ну а может,  это все-таки и есть любовь?