Вспоминая жизнь в ТОЙ стране

Для чего мы как  зёрна в поле,
Проросли  на  родимой  земле?
И идём мы по ней столько лет,
По земле этой, полной горечи,
Страданий  безмерных и слёз.

И, как старое дерево у дороги,
Искорёжены, сломаны ветки,
Изуродован ствол, без коры.
Своею любовью безмерной,
Оказалось что мы не нужны.

Никому, ни стране, ни родне.
И любовью своей, даже  родине,
Оказались совсем не нужны,
Что проку от старых, недужных,
Для  когда-то  великой  страны.

В этой тянущей душу тоске,
Вспоминается жизнь в той стране.
Может, впрямь  ничего особенного,
А были мы  просто молоды  все,
Потому и казалась прекрасной она.

А мы и не знали её,  и не видели,
Просто жили, как все,  много лет.
Ветер холодный за низкими окнами,
Весною чернеющий таящий снег,
И дождик осенний на жухлой траве.

Всю жизнь за немытыми стёклами,
В большой, неуютной  серой  стране,
Прятались за бетонными  стенами.
А когда распахнули отмытые окна,
Увидели  всё  в неприкрытой  красе.

И оказались ненужными этой стране.
Жарою летней  сон  вползает в души,
Зачем мы жили, наивные, до простоты?
И кто узнает, как мы жили и любили.
Правду написать не поднимается рука.