О жизни

О жизни мысли кажутся чужими, я их давно оставил на дне шкатулки из черепа убитого себя. И пусть они покоятся на черном бархате, как дети, ушедшие от нас в начале своего пути. Им выпала не легкая дорога, пройти по кольцевой с начала до начала и там найти конец. Я тщетно пытаюсь повторить их путь. Мой каждый шаг предсказан примером самоубийц и равнодушных к свету. Идти непросто, лететь с седьмого этажа еще трудней, но тот же самый путь окажется быстрей…
  Лечу в колодец, где воды бытия о каменные стены бьются. Упал на дно, на сердце давит водная толща, отравленная останками неупокоенных душ. И я глотаю ядовитый сок жизни, вкус агонии привычен до боли. Нестерпимая боль прорастает во мне, но ей уже двадцать лет не хватает места. Будет тот день, когда она вырвется, разрывая плоть. Закрываю глаза и чувствую запах свежих ран, знаю, крылья стоят того. Поистине тернист путь к свободе…