P. S
Кому, как не тебе, знать об этом? Иногда ты любуешься ею часами, забывая обо всём на свете. Чаще всего это происходит от укола, который тебе ставят санитары. Милые, воспитанные люди с дрожащими руками и недельной щетиной. Вообще все люди кажутся тебе милыми и воспитанными. Это просто прелесть какая-то, думаешь ты. Я тоже часто так думаю.
По вечерам к тебе приходит твой новый друг. Он живёт в соседней палате. За огромной бородой и смешными, уже не модными очками, он прячет неестественно большую голову. Вы играете в шашки. Ты рассказываешь ему о своей бабе. О том, что твоя любовь бесконечна. О том, как бы ты умер без неё. И эта смерть была бы тоже… бесконечна… как одноразовые шприцы в аптеке. Как чайная роза, замоченная в керосине. Как пульт от телевизора, затерянный в подушках дивана. Нет ничего, на что бы ты променял свою любовь. Он кивает и трёт ладонью переносицу. Рассказывает о Наташе. О человеке, который умер в рубашке. О недоампутированой конечности и общем наркозе. Тебе ужасно интересно. Ты делаешь круглые глаза и губы трубочкой. Иногда вы вспоминаете меня. Как я блевал тогда на крыльце магазина. Вы хватаетесь за животы и делаете страшные рожи. Это вы так смеётесь. Потом он начинает дико извиняться за то, что ударил тебя в трамвае по лицу. Совершеннейший дикарь, думаешь ты. Несмотря на умные глаза и тапочки в чёрную и белую полоску. Потом вы пьёте чай с вареньем и принимаете вечерние лекарства. Ты часто вспоминаешь о своём камне. Как он там, под подушкой?
Я так и продолжаю мечтать жить с ней. Осталось совсем недолго. Скоро мне уже ничего не сможет помешать. Ничего, кроме неё самой. С ногтями, покрытыми лаком, и красными туфлями на каблуках…
Свидетельство о публикации №211032501561