Окна

Со мной бывает. Вспышка воздуха, каторая заставлет видеть, а потом говорить. Вот как сейчас.
                Они засмотрелись в окна господа бога.
Не помню, откуда это. Не помню, кто были те двое и как их звали. Знаю только то, чт осейчас они смотрят вниз сквозь облака и улыбаются. У них больше не осталось памяти - она словно разованное на мелкие клочки письмо, подхваченное порывом ветра носится вокруг земли. И иногда ее обрывки врезаются в тех, кто может их прочитать. Так часто случается весной. На одном из клочков он дарит ей косынку цвета неба и ветра, она улыбается, в ее глазах играют лучики, от этого воспоминания тому, кто еще на земле становится теплее, легче. А на другом - он в темной комнате плачет, лежа на спине и закрыв лицо руками. На оранжевой от света фонарей стене напротив колышется тени веток кустов акации за окном. А он так горько плачет. Ее сердце сжимается как будто в тисках, а она успокаивает его, гладит влажные руки, темные волосы. А третий отрывок , видимо, из самого конца истории - она уже год как смотрит на него сверху, ее организм не смог побороть рак. а он написал последний рассказ и прыгнул. Всего -то девять секунд. Кто-то из друзей еще помнит.  А теперь они снова вместе, там, в лазурных окошках, дует легкий ветерок и всегда весна. А они носятся по свету как те клочки письма, как пепел, развеянный по ветру. они везде. и нигде.
А еще там, в лазури, скоро появится еще одно окошко, в котором будут улыбаться еще одни глаза.