Мертвый поэт

От автора
Я пока мало знаком с произведениями других авторов на этом сайте и не знаю, возможно, кто-то писал об этом до меня. Но я придумал эту историю недавно. Если вы встречали что-то похожее, то дайте мне знать. С уважением Василий Инин.

...
Ее муж умер совсем молодым. Яркая жизнь, к которой он стремился, прогорела и потухла, не оставив искр. Он всегда говорил, что надо жить, ни о чем не жалея, без оглядки, вовремя уходить и не смотреть с завистью в спину тем, кто тебя обошел. И он ушел. Просто не вернулся однажды домой. И потом она узнала, что его больше нет.
Мир опустел. После похорон она долго не могла прийти в себя, ей не хотелось верить. Она просыпалась одна, думая, что он уже встал. Моется в душе. Ему надо скорее сделать завтрак и проводить на работу. Галстук, чистые носки, ключи, положить на видное место. Завтрак - черный кофе и три ложки сахара, бутерброды с...Забыла купить его любимый сыр. Успеет сходить в магазин? Мало времени. "Пускай довольствуется тем, что есть", - злорадная мысль. Завтрак готов. Сесть напротив. Ждать. Сейчас послышатся шаги, скрипнет дверь. Она сидит к ней спиной. Ощутит его присутствие. Он нагнется. повеет его лосьоном после бритья. Холодок его дыхания вздыбит волоски на шее. Его губы оставят поцелуй на щеке. Его губы оставят утреннее приветствие: "Здравствуй, любимая". Сядет напротив и начнет пить кофе.
Но стакан уже перестает дымиться. Шагов все нет, дверь не скрипит. Пустота и горечь одиночества. "Почему ты ушел", - она не может смотреть телевизор, ей ненавистны выпуски новостей, где показывают преступников, которые живы. Живы! Почему такая несправедливость.
Друзья посоветовали выбросить его вещи, не далеко, не надолго, чтобы боль утраты стихла, прошла быстрее. Она послушала. Сунула в коробки одежду и безделушки. Наткнулась на старый альбом с фотографиями. Его альбом, она даже не знала о нем. В альбоме фотографии, где он и она вместе. Все сделаны до свадьбы. Она не может понять почему. Неужели свадьбу он считал ошибкой. Вот их первый пикник в кругу друзей. Они сидят возле костра, о чем то беседуя. Фотограф застал их врасплох. Было приятно окунуться в прошлое. Но почему нет их настоящего? Их свадьбы и семейной жизни, фотографии которых теснили другой альбом. Вопрос не дает покоя. Она наткнулась на одну карточку и не могла вспомнить год и где она сделала. Вытащила и перевернула. Вместо надписи года и места написан стих. Прочитала. стих о любви. Он когда-то посвящал ей его, а она забыла. Вытащила другие карточки. на них тоже самое. Его стихи. Он дарил их при каждой встрече, как она могла забыть о этом. Он дарил их вместо цветов, вместо конфет, вместо походов в кино, вместо подарков на праздники. И в один прекрасный день ей это надоело. Она заявила ему:"Почему, ты не поступаешь, как все. Я тоже хочу цветы и подарки, вместо твоих дурацких стихов, которые я даже не запоминаю". "Извини", - ответил он, больше ничего не сказав. На следующих свиданиях посыпались подарки. Стихов больше не было. Никогда. Не на свадьбе, когда он говорил речь, что встретил самую лучшую девушку на свете, не потом, когда пришли будни обычной семейной жизни.
Сейчас, держа старую фотографию, она вдруг осознала: "Она убила его, еще раньше, чем его не стало. Она убила поэта!" Жизнь потеряла для него смысл, после того, как она обрезала ему крылья, нацепила цепь и заставила жить, без полетов вдохновения. Сжимая фотографию со стихом, она отдала бы все на свете, чтобы еще раз услышать рифмованные строчки, посвященные ей. Но осталось лишь далекое прошлое, настоящего нет. Теперь это просто альбом со старыми фотографиями, на обороте которых написаны стихи. Пора продолжать жить.
Прошла неделя. Боль ушла. Она стала общаться с друзьями. Те, не могли не заметить перемену в ее поведении.
- Почему? Как ты смогла, найти в себе силы? - допрашивала подруга. - Я бы не сумела. Ты такая сильная.
- Он мне помог, - произнесла она и рассказала об альбоме и о чувствах, что ее посетили, в конце добавив, - Я жила с трупом. Он давно уже мертв.
- Он не был мертв, - возразила другая подруга.
- Что? - обе девушки уставились на третью.
- Разве ты не знаешь? - удивилась подруга. - Он давно зарегистрировался на сайте стихов и добавлял туда новые произведения. Он не бросил сочинять.
- Ты откуда знаешь о сайте? - спросила она.
- Я ему посоветовала.
Узнав адрес сайта, вернувшись домой, она первым делом села за его компьютер и залезла в интернет. Легко нашла сайт, вошла. Страница открывала его личный кабинет. Оттуда на авторскую страницу. Она увидела все его стихи, те которые он посвящал ей, новые написал. Ее охватила злость. Выставленные здесь стихи все равно, что измена, насмешка. В течении стольких лет он изменял ей. Какое он имел право, чтобы о их любви знали другие, чужие люди, он писал для них, ничего не говоря ей. Получал рецензии от тех, кому стихи понравились, писал им ответы.
Она хотела тут же удалить страницу, чтобы больше никто не мог прочитать. Но остановилась, увидев стих с названием: "Что останется после меня". Щелчок мышью по ссылке. Открылась. Там всего две строчки:

"Что останется после меня, когда я умру?
 Страница на сайте Стихи.ру."

Она задумалась. И в правду. Больше ничего не осталось. Только эта, страница, которой он жил. До сих пор живет, здесь он не умер. Читатели, что заходят на его страницу, никогда не узнают, почему он больше не добавляет стихов, почему не пишет никому рецензий и ответов. Для них он автор. Живой автор и таким должен оставаться всегда, пускай даже кто-то другой делает за него работу.
Она ответила на все рецензии, рассылая благодарность тем, кому он не успел этого сделать.
Она ошибалась, когда говорила, что он ушел, не оставив искр. Оставил. Маленький огонек надежды, который она должна поддерживать во что бы то не стало.
Провозившись до самой ночи, она легла спать. Но уснуть не могла. Ей в голову лезли мысли, которые складывались в стих. Он не давал ей покоя, пока не включила свет и не записала.
В эту ночь она заставила дальше гореть огонек.


Рецензии
Хороший рассказ, ничего похожего не встречал, понравилось...
Мне показалось что когда она осознала что убила в нем поэта это будет последняя мысль в рассказе, но продолжение сделало все более законченным, хотя, как мне показалось, не таким атмосферным (ну не фанат я хэппиэндов:)

Арт Фатум   26.03.2011 15:32     Заявить о нарушении
Да я и сам в хэппиэнды не верю. Моя идея была рассказать о мертвых поэтах. С началом немного перегнул и с концом, хотел оставить долю надежды.
Спасибо, что откликнулись. Удачи в творчестве.

Василий Инин   26.03.2011 15:43   Заявить о нарушении