Надежда безответной любви

 При встрече, каждой: и мимолетной, и долгой, и грустной, и веселой – всегда он задает ей один вопрос. Вместо приветствия и вопроса о том, как у нее дела, он спрашивает:
- Он действительно тебе так сильно нравится?
Она не отвечает. Теперь. Но раньше пыталась ему лгать. Неестественно смеялась, натужно била его и громко говорила о том, что все это глупости.
А он не верил.

Про любовь… о любви нельзя лгать.

Он не верил и уже устал. Нет, не спрашивать.
Он устал надеяться на то, что в какой-нибудь «очередной» раз, она просто посмотрит на него и отрицательно покачает головой. И он поверит.
Он всегда спрашивает, зная, что ответ будет положительным, но все равно намеренно причиняет себе боль. Наверное, такова его надежда.
Сколько бы дней не прошло с момента их встречи, насколько бы она не была веселой и забавной, полной смеха и приключений, он неизменно в следующий раз находит ее в слезах.

Неужели он нравится тебе так сильно, что ты каждый раз плачешь?

Она никогда не слышит его. Она весело улыбается ему, плачет рядом с ним. Он знает ее тайну, а она так и не слышит его.
Она глуха к его искренним порывам. Ведь она считает его талантом превращать все в шутку.
Его талант оказался бесполезным. Ведь любовь… любовь нельзя превратить в шутку.

Если ты собираешься плакать передо мной из-за другого, перестань казаться мне такой красивой…

Сколько боли в этих глазах, что никогда не выронят и слезинки. Сколько безысходности в этом парне, что никогда не знал такой любви. Сколько благородства в его поступках, толкающих ее на любовь к другому мужчине.
Сколько глупости во всех этих словах…
Нелепо думать о том, что она повернется к нему и будет видеть именно его, влюбленного и готового быть с ней, хранить и оберегать, а не друга, рядом с которым можно поплакать и позлиться на того, другого, холодного и бесчувственного.
Странно надеяться на то, что она придет в себя, очнется и заметит его, несмотря на то, что он толкает своими собственными руками ее в его объятия и намеренно заставляет того ревновать.

Я позабочусь о ней, ведь я - твой друг.

Друг… он каждый вечер сидит в том баре и напивается, пока ему не становится смешно при мысли о них.
Алкоголь помогает забыть о решении той проблемы: друг или она? Когда он напивается, существует только это «сейчас», в котором мозг не помнит о боли, которая непременно возникает из-за нее, не помнит ярости, которая появляется из-за него. Когда он напивается, выбора не существует. Лишь туман и чувство, что все это не по-настоящему.
Как можно было опуститься до такого?
Он не знает. Ему просто больно и горько видеть ее глаза, устремленные на другого и наполненные надеждой и любовью.
Просто эти чувства сжигают их изнутри, а она просто отказывается потушить пожар, возникший из-за нее.
Потому что она не желает видеть его, пожар, медленно убивающий верного друга. Ее, конечно, тоже можно понять. Она тоже страдает.
Надежда неразделенной любви – пожар, сжигающий их души.

Доведя себя опять до изнеможения, он сползает по стене, опускается на пол. Тяжело дышит и хрипло говорит, чтобы услышать себя и вспомнить эту фразу утром, когда туман пьянства рассеется:
- Когда-нибудь кто-нибудь напишет, что делать с безответной любовью, - а потом хрипло смеется, запрокидывают голову и глубоко, с болью вздыхает. – Все-таки жаль, что огнетушитель не работает…