Маленький музикант

                Присвячується дітям, загиблим
                під час Великої Вітчизняної війни

І знову ніч, одна із тисячі,
Безсоння, сліз і сподівань.
У дзеркалі при світі місячнім
Обличчя, сповнене страждань.
І материнські сухі руки
Тримають жовтий папірець,
І лічить вона дні розлуки,
Не знаючи, що вже кінець.
Кінець життя, усмішки сина,
Блакитних лагідних очей,
Його душі, що не просила
Пощади в темряві ночей.
А мати вже не чує сліз,
Сидить, мов статуя камінна;
Чуже життя проходить скрізь,
Та її спогади незмінні.

Він народився дуже тихий,
Маленька грудочка тепла.
І більше, ніж дитячі втіхи,
Любив, як хтось йому співав.
На ніжки звівся і тоді
Наспівував вже щось тихенько.
Підрісши, рідко грав з дітьми,
Бо поряд з ними був маленьким.
Зі школи як додому прийде,
Одраз сідає за рояль,
І грав він якось дуже дивно -
Ця недитячая печаль...
Такий беззахисний лиш ззовні,
З волоссям довгим, кучерявим;
Очей його глибокий погляд
Знов постає в її уяві.
А син так швидко ріс, мужнів,
І гарний, й не такий, як всі.
Він музикантом стать хотів,
Та це життя було ві сні...

Йому сімнадцятий минало,
Як почалась тоді війна,
І в літній вечір до вокзала
Мати дитину провела.
Усе гадала: "Вже навіщо
Маленького до фронту брать?
Невже його рукам музичним
Залізний автомат тримать?!"

А час ішов. Ішов повільно.
Син іноді листи писав.
І мати, стомлена, безсильна,
Від листа до листа жила.
Та ось замовкнув син єдиний,
Ні звістки, нічого нема.
Лише забута ним світлина
Стоїть біля його вікна.
Мати ночей не спить, чекає,
Вже посивіла і стара.
Вона забула і не знає,
Що закінчилася війна.

Навіщо їй тепер це знати,
Коли немає більше сина?!
І яка з неї тепер мати,
Якщо не вберегла дитину?!
Чом не вона? Себе не шкода.
Чому убили не її?
Чому єдиная дитина
Платить життям за чужі гріхи?!

Він вмер. Його більше нема.
Маленький вічний музикант.
Ця грудочка її тепла
Згасала на старих руках.

Навколо свято Перемоги...
Але червоні прапори
Нагадують їй плями крові
На білім синовім чолі.
Навколо неї мертва тиша;
І іноді, мов уві сні, почується їй голос сина
І легкі звуки його гри...
Тоді вона за ним іде,
Але в кімнаті завжди пусто.
Вона падає, кричить і б'є
Долонями заспраглі вуста.
Забудеться тривожним сном
І на світанку рано-рано
Піде знайомим їй шляхом
До свого кам'яного янгола.