Гимн мерзавцам

Мария Моро

- "Прах ты и в прах возвратишься" - позвольте,
какая же тут душа? Тут сказано ясно: прах, и
только.
- Да, только. В отношении Адама.

На площадке стоят, беседуя, Король и Министр. К ним подходит жалкий Старик с жалкими лохмотьями длинных седых волос, висящих по впалым щекам.
- У девушки умерла мать, - говорит он, просительно обращаясь к ним.
Министр бросает на него взгляд через плечо, Король делает жест рукой - и оркестр играет громкую музыку, напоминающую бравурный марш. Глухой Старик, уловив веселые звуки, тщетно прислушивается в надежде на обман своего слуха.
- Что... происходит? - спрашивает он в беспомощном беспокойстве.
- Это Гимн мерзавцам. Не беспокойтесь, - говорит Министр так, словно хочет добавить "мой мальчик" или засвистать, - сейчас будет и тело.
И музыка переходит в жалкие заунывные звуки, как будто дряхлый дождь хоронит ржавую железку.
- Надо начать гимном в честь Оставшегося, - говорит Министр по окончании музыки, приобнимая Старика за плечо и уходя с ним с площади, - ведь ты знаешь, что для ушедшего песенка спета, мой мальчик. Ну, пшел!
Отталкивая замешкавшегося Старика, Министр садится в карету Короля, и карета трогается под веселенький мотивчик министерского свиста.

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Мария Моро

Рецензии

Написать рецензию

Полумрак. Свеча. Лист чист. Чашечка черных чернил. Перо-Пьеро – в окно. Взгляд вороной цепок, целен. Глоток воды. Еще. Так. Так, мой мальчик. Кап-кап…Слышно? Дождь. В плоть ржавой мечты. Цинично? Нет, саркастично. Верно. Не отделяя одного от другого. Адам и Ева. Оба – слева. Так написано. Там, и мной. Я умею читать, и писать слова. Пером. Этим. Эту пьесу. Да, он мил. С лицом. Глух. Слеп. Он знает то, чего не знаю я. Ха! Чувствует? Неважно. Пшел, и все. Он свое получил. Ползающий учитель, зритель…Я. Душа – это я, я – душа. Суть. Она? Художник? Прежде всего? Что? Нет, нет, у меня хороший слух. Там бывали и Достоевский, и Блок. Искали, но ничего не нашли. Меня. Ее? Опять! Сказано же ясно – пять. И музыка другая. Весенняя. Истина в пробуждении. Остальное – ложь. Плоть – грех. Борьба. За. Не придавая себе значения. Природа – птица. О том и речь? Я имею в виду Бог. Без слов? Просто чувствовать, не зная слов? Это не научно. Да и скучно. Не так. Прах. И она, если угодно. Что? Она хочет быть, а я нет? Она хочет открыть дверь? Какую, зачем? Чтобы понять? Себя? Она говорит, что там – шесть? Чувствует? Чем? Пером?!! Моим пером?.. Пить.
Петля – война…Она не я…В ней он…Кто?.. Художник?.. Творец?.. Бог?.. Или…
Перо, в кровь, в лист, сквозь…Трещина на столе-площади... Солнце – луна.
(Истина… в сомнении творя, не изымая веры).

Владислав Рюне 01.04.2011 03:17 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Мария Моро