Портрет

...оно снова мелькнуло в пестрой толпе отдыхающих,это милое,светлое лицо,пропало и снова мелькнуло.
...только его вижу, вторую неделю, среди бесчисленного множества человеческих лиц.

"Нарисуйте меня,изобразите-ка,напишите портрет так,чтобы море..."- слышу с утра до ночи...и пишу,пишу,а глаза ищут летящие, золотые волосы, белые одежды и взгляд ее,обращенный в себя,словно нет никого вокруг.
...ломит пальцы и скользит карандаш,капли пота стекают по вискам,злюсь и умираю от жары и жажды.
   И прохладой пахнуло вдруг на меня...облако белых одежд опустилось на стул,не спросил я,не сказала она ничего,только карандаш заметался по чистому листу бумаги.
  И силы захлестнули мое тело,как живительная влага пустой сосуд.
Мы словно одни во всем мире,мы на самом  деле одни...мы одни...эти руки,что белее фарфора ,губы,душистые волны волос.Задыхаясь,шепчу ей что-то нежное о нашей будущей жизни...взлетаем и падаем,растворяясь друг в друге и снова взлетаем и падаем,погружаясь  в бездну небытия...
...щебет птиц,пробежал солнца луч по щеке,осторожно провожу рукой по кровати,рядом нет никого,ее нет ,ее больше нет....,только незаконченный портрет на столе.
   Время летит,ползет,время бежит,не торопится...желтые листья срывает ветер,мелкий дождь моросит...время не для художника.Бессмысленно брожу по пустынному парку,натыкаюсь на ворота храма...старый девичий монастырь,подумалось-" приютят,обогреют."
  Тихо в трапезной,еще несколько таких же неприкаянных сидят за длинным столом,согреваясь чашкой горячего чая.
  Мне тоже приносят. Монахиня в черных одеждах...,мягкий шелест мантии тихим эхом струится вокруг,льется чай дымящейся струйкой и уходит она...возвращается снова...двигает вазочку с печеньем поближе ко мне...рука,это та же рука,что белее фарфора,поднимаю глаза,слезы наворачиваются и стекают по щекам.Она что-то говорит мне,пристально вглядываюсь в ее губы...-"я обещала Ему,если выживу..."