Не в этой жизни...

 В одном приморском городе жил молодой дом. Ну как молодой...по человеческим меркам он был старый, но если учитывать возраст некоторых усадеб, то он был вполне юн. Ростом он был в два этажа, слегка полноват, в три подьезда. Но он не комплексовал по этому поводу. Как родился не помнил. В памяти только стоял момент того, как вокруг была сплошная темнота и внезапно внутри него зажглись десятки лампочек. С этого и началась его тяжелая, но увлекательная жизнь.
 Постепенно в него стали заселяться люди. Каждого жителя он считал членом своей семьи. Уж очень добрым был дом. Любой житель был для него как свой собственный ребенок. Даже наркоман Юрка с третьего подьезда, который не раз справлял нужду в своем подьезде. Но дом любил каждого и все им прщал, даже те случаи, когда они набивали ему татуировки в подьездах.
 Дом очень любил лето. Каждый солнечный день он загарал под солнцем и наблюдал за тем, как малышня резвится во дворе. А вечером жильцы возвращались домой с моря. Море...как дому хотелось его увидеть, хоть одним окошечком. Когда ветер дул с моря, дом как-будто оживал. Он любил когда вечером к нему приходили на крышу его друзья  коты. Весь день они проводили в порту в поисках рыбы. А наевшись залазили на крышу и рассказывали дому о море.
 Зимой он впадал в полное отчаяние и молча плакал, понимая что никогда не увидит море. И люди, выходящие с утра на работу, даже не догадывались, что сосульки свисающие с крыши их дома на самом деле настоящие слезы...