Можешь сниться раз в год..

Мы сидели в моей кухне. Старая квартира, в которой я провела 13 лет своей жизни. Напротив меня сидит та, с которой мы за 3 года и парой слов не перекинулись. К.. рассказывает мне о своей жизни, о том, насколько пышной будет ее свадьба. В наших руках остывают кружки ароматного черного чая. И тут врываешься ты. Вопреки всему, ты не кричишь. Ты просто гневно смотришь на меня и абсолютно спокойно произносишь: "Кто ты теперь? Гниль и прах. Все твои слова цену потеряли за короткий срок".
Ты продолжаешь говорить. Я не закрываю уши как обычно с криком "Замолчи!"
Меня охватывает новое чувство по отношению к тебе. Я резко вскакиваю, стул за моей спиной падает.
"Проваливай отсюда! Это моя жизнь! И даже если она дерьмовая, она все равно моя! Это мой сон! И я не хочу тебя больше видеть здесь! Прочь из моей головы!"
В моей руке непонятно откуда взявшийся нож. Я прижимаю тебя к себе, ты мне не доверяешь, ведь ты знаешь, чего я хочу.
Нож входит в твое холодное фарфоровое тело раз за разом. Ты не вырываешься, а я все равно крепче сжимаю тебя в своих объятиях, помнишь, как в тот день, когда ты услышала "Да". Мне не приходится прилагать какие-то усилия, нож будто сам ведет мою руку. Из твоего рта хлещет кровь, из твоих ран хлещет кровь. Рука уже по локоть вязнет в твоих внутренностях. В твоих глазах больше нет гнева, в них нет любви, в них нет ровным счетом больше ничего кроме пустоты.
Когда у меня больше нет  сил держать тебя, я разжимаю руки, и ты, как в замедленной съемке опускаешься на пол. Ты вся в крови, а у меня даже руки не трясутся. И тут я вспоминаю, что мы по-прежнему у меня на кухне. К.. смотрит на меня без ужаса, без осуждения.
"И как ты теперь жить будешь? - спрашивает она, - Ты не ее убила, ты себя убила."
Она говорит мне что-то о том, что я не права, еще о чем-то, о миллионах вещей. И тут я чувствую тепло в районе живота, а потом необычайную легкость, опустив глаза, я понимаю и вижу первопричину.
Я стою перед грудой собственных внутренностей, вот желудок, еще какие-то овально-бесформенные органы, метры кишок, которые резиновыми трубками тянутся от пола внутрь меня.
В кухне только К.., я и мои еще пульсирующие органы. Ее нет, нет ее крови, даже в воздухе нет запаха ее духов.
К.. продолжает потирать уже остывшую кружку.
"А была ли она? - задумчиво произносит К.., - или может была только ты. И уничтожала ты таким способом только себя"
И после этих слов наступила ноющая, болезненная пустота..

26 мар. 11г.