Исповедь

Они горят трусливо и бесстыже.
Я никогда не буду в их числе,
Пускай они к тебе на небе ближе,
Чем я, тобой забытый на земле.

( Константин Симонов )

Закат. Я всегда любил его немногим больше, чем рассвет. Стоять вот так, смотреть, как волну покорно разбиваются у ног. Они несчастны. Они умирают не родившись. Мне их даже в какой-то степени жаль. Жаль. Я жалок. Я даже себя спасти не могу. Стою здесь, на самом ветру, морщусь от мелких холодных брызг, бросаю свой взгляд туда, где небо красит моей кровью море. Закат. Чёртов романтик.

Знал бы ты, чего мне сейчас стоит быть таким спокойным, легко отмахиваться от вопросов друзей и родителей.
Чувствовал бы, как сердце ломает изнутри рёбра. Чёрт, это ты куришь, это ты заполняешь пустоту дымом. А я всего-навсего пустышка. О чём ты думаешь, выпуская из плена лёгких неясные контуры собственных мыслей? Что в этот момент занимает твой разум? В мельчайших деталях я могу представить твой задумчивый взгляд, редкие снежинки, оседающие на сигарете. Могу представить, как тебя бесит, когда ветер тушит огонёк зажигалки. Ты злишься, я знаю.  Кто-то даёт тебе подкурить, и ты бросаешь хриплое "спасибо" - это простой кивок, молча, без слов. Только затяжки. Это я могу до сорванного голоса кричать в пустоту. Ты далеко. Ты не услышишь. Ты не поймёшь. Ты просто будешь стоять под снегом и курить одну за одной, а где-то там на другом конце метели буду выть я. Меня будет ломать, как сейчас, в последних бледных лучах заходящего солнца.  Без тебя, без твоих слов и сообщений, без твоих обещаний, без твоих угроз и злости. Без улыбки. Без тепла. Без тебя.

Я медленно буду становиться ничем и не буду препятствовать этому. Лишь ты сможешь остановить вновь одним своим появлением. Буду. Морщусь. Какое-то пустяшное слово, простое, несуразное. Нет в нём грации и величества красивых громких фраз. Я люблю тебя. Зябко. Передёргиваю плечами, стараясь засунуть руки поглубже в карманы. Без солнца здесь быстро холодает. Я люблю тебя – снова. Нет в этих словах прежнего смысла, растерялся во времени, истёрся на чужих языках, утонул в чужих поцелуях. Холодно. Быстро темнеет. Будет буря.

Даже дорогой домой, по с детства знакомым улицам, где я первый раз признался девушке в симпатии, где выкурил первую и последнюю сигарету, где я шатался до утра изо дня в день, ожидая твоего звонка. Эти улицы нервничали со мной. Это вон те провода были моими натянутыми нервами, это по мне плакала соседская маленькая девочка, разбившая коленку, это за меня выл побитый в драке пёс. Они были мной, и я был ими. Вот такой вот симбиоз.
Хлопнула входная дверь. Стоило закрыть, как на город обрушилась гроза. Что за день. Отключили электричество, значит, я не смогу написать тебе ни строчки. Хотя, знаешь, к чёрту эти дурацкие электронные строчки. Прямо представляю твоё удивление, когда ты найдёшь в почтовом ящике помятый конверт без обратного адреса. Он тебе не понадобиться, ведь ты не собираешься мне отвечать, так? Капли дождя с гулким эхом падают на крышу веранды. Струны дождя. Прекрасная музыка. Долго рыскаю по комнатам в поисках подходящего листка бумаги и карандаша. Неровные, рваные буквы никак не желают ложиться в слова. Т ведь простишь меня за эту слабость, да?

Ты вернёшься, когда я уже начну понемногу привыкать к этой тишине, к этой пустоте.
Ты будешь ругать меня за то, что не слежу за временем, не готовлюсь к экзаменам, не ложусь спать во время, не ем как нужно.
А я буду просто счастлив снова видеть тебя on - line. Вот так вот всё просто.
Я люблю человека по ту сторону монитора.

Статус:  off - line