Глава 6

    «Кап».
    Я открыл глаза, коснулся щеки – мокро. «Дождя только и не хватало», - подумал я, потирая затекшие ноги.
    - Бывает так, что над парком нашей души нависают тяжелые свинцовые тучи, наступает тревожная тишина, - я обернулся на голос, рядом со мной под старым клетчатым зонтом сидел пожилой мужчина в выцветшем сером костюме и кремовой шляпе. Он смотрел куда-то вдаль.
    - Все замирает. И вот падает первая капля. Она содержит в себе целый мир. Вслед за ней падает другая. Они мчатся к земле и в то же время как бы висят в своей славе, красуясь перед Вселенной… Это называется Мигом. Ради него эти капли проживают бесконечно огромный круг метаморфоз, - голос старика звучал не тихо, и не громко, звучал просто и в моей смятенной душе с каждой фразой, сказанной им, селилось умиротворение.
    - Ты даже не представляешь себе насколько этот круг велик… И все ради одного Мига… Что говорить, это Мгновение и есть наша жизнь. То, чем она полна; то, что делает ее Жизнью, которая навсегда останется в памяти Вселенной, как звезда на ночном небосводе, - я поднял голову и подставил лицо под легкие капли дождя, еще хранящие тепло лета. Может оно где-то там, наверху?
    - Мы сидим на крохотной лавочке в парке нашей души и слушаем, как поет дождь. Каждый звук – это конец Мига какой-то незаметной капли, и начало нового пути, - старик помолчал немного. – наверное, это можно назвать Музыкой Смерти, но это и Музыка Жизни… Хорошо когда в нашем парке ярко светит солнце и его лучи нежно ласкают нас, даря радость и покой. Зачем же нас иногда посещают дожди грусти и ветер печали? Зачем на наши лица падают слезы этого дождя?.. Может стоит прислушаться к словам тихой песни этой «непогоды», попробовать внимать этой песне, в которой всего несколько строк? Прислушайся к тому, что напевает дождик. Он поет о нас. О том, что нам надо бы всего лишь быть такими, какие мы есть, проявляя уникальные стороны светлой нашей стороны… «Странный дед», - подумал я и снова обернулся в его сторону. Все оставалось таким же: лавка, куст шиповника, мокрые в глубь уходящие дорожки. Только старика уже не было. Я опустил голову и вдруг поймал себя на том, что все еще слышу его голос.
    - …Быть нормальным – совсем не значит быть как все. Быть собой – не стыдиться улыбнуться прохожему. Быть собой – любить, не ожидая ничего взамен и искренне радуясь взаимности. Быть собой – слушать свое сердце, которым говорит Господь… значит быть свободным…
    Я тряхнул головой, встал. Спина слегка затекла, в глазах на несколько мгновений потемнело. Я постоял так немного, терпеливо ожидая, когда тело придет в норму. Убедившись, что все в порядке, взял недоеденный бэнто и стаканчик, подошел к мусорнице возле скамейки. Заглянул. Мусорница оказалась пустой, и лишь на дне валялся запечатанный конверт.
    В жизни каждого из людей существует множество вещей, действий, делать которые нельзя или не рекомендуется. Однако каждый человек когда-нибудь да нарушает эти запреты и бывает так, что это ведет к лучшему.
    Недолго думая, я нагнулся и извлек конверт из урны. Засунул вместо него свой мусор. Письмо, которое я сейчас держал в руках, казалось на вид самым обыкновенным: обычный конверт, правда без всякого рисунка и без марки, немного намокший с краю, не пустой. Я повертел конверт в руках, но не обнаружил ничего кроме одной-единственной надписи на лицевой стороне: «Небесная История». Бесцельно помахав конвертом в воздухе, я перевел взгляд на кроны высоких каштанов, шепчущихся о чем-то своем, а может и обо мне, сунул письмо во внутренний карман пиджака и не спеша направился к выходу из парка.