Не просто быть иным...

Если бы я был иным, то был бы скучным, без внутреннего монолога. Хватает веры и это самое главное. Куда стремится русский народ?  В пучину или к добродетели? Я вижу явь в черно-белых  тонах, как пес…Тот маленький пес, что бродит по районам. Мне так больно за светлых людей, кто ушел из этой жизни. Ушел, как уходят дожди. И Слава Богу, что есть такие же нравственные, что чтут его память.
Как звали его? Кто помнит его имя? Только бездна, что распласталась над нашими душами. Крик его никто не слышит. Боль его останется лишь с ним. Утром он встает и увидит пред собой просторы из белой манны, что люди зовут снегом. А вечером он видит сны, в которых он счастлив.
Мне жаль этого старика. Грустно слушать рассказы прошлой силы и прошедшей юности. Ведь я тоже буду старым. Я внимаю ему молча, вижу огонь в его глазах. Вижу его совесть, которой так сладко спится на мягком шелке сердца и души. Я бы хотел быть таким, как он, но мои мысли не дают мне сладко спать…