Выходной в поэтическом кружке

Выходной. Воспарил над действительностью. Дождался , когда сквозь тучи проступит немного солнца и потопал по лужам на обед. Потом заглянул в туалет. Сортир поразил меня своей инфернальной расцветкой. Темно-бордовые стены с вставками из черной плитки, еле воспринимаемый, синеватый свет сверху. И вот я ссу и смотрю тщательно в шершавую глубину плитки перед глазами. Вдруг она складывается параллелепипедом и устремляется вдаль. Я лечу за ней и оказываюсь на высокой скале, над переливающейся перламутром красотою и первозданностью. И ведь вот что, бля обидно. Вокруг такая красота, а я стою и ссу. И вспомнилось мне, как я когда-то покинул поэтический кружок.
Таскался я за одной девкой, которая была, типа поэтесса. Писала стишата в блокнотик и на обоях и ходила в поэтический кружок. Ну и я за ней, в надежде не упустить возможность, если она вдруг возникнет. И вот сидим мы как-то, любители поэзии и дуем чай с сушкам под декламацию моей подруги.
- А теперь стихи Марины Цветаево-о-ой! - подвзвыла моя любимая, а я привстал за сушечкой. Но как-то неудачно привстал. Пукнул. Ну в смысле пернул. Резко и пронзительно наступила тишина. Я выпучил глаза от неожиданности и рванул обратно на стул. И снова пернул. В этот раз, точно не пукнул. Вот и изгнали меня из поэтов, ну и девка не дала, само-собой